Somos uma raça exilada das estrelas, subindo à medida que caímos. Quando a Via Láctea deságua em um penhasco vertical, o cometa adormecido na impressão digital acorda de repente, e a marca esquecida pelos deuses queima em uma trajetória de vôo reversa na palma da mão. Olhar! Esta parte traseira cheia de esculturas são as asas forjadas pelos ancestrais usando o trovão. Cada cicatriz canta a eternidade e a teimosia de órfão. Nos anos em que o tempo entrou em colapso colectivo, apenas os retrógrados ainda medem o peso da luz. Eles se ajoelham, pressionam a testa contra o abismo e transformam o sol poente em sóis que nunca cairão! O destino é uma porta, você pode optar por abri-la ou fechá-la; o destino é uma porta