A cidade de Qingshi estava imersa ao luar, e a lamparina a óleo na palma da mão de Wu Jing tremeluzia forte e fracamente ao vento noturno. Ele esfregou os restos que tirou da cesta de remédios. As páginas pareciam escorregadias como lama de cobra, e as bordas amareladas faziam doer as pontas dos dedos. A sombra da velha alfarrobeira do lado de fora da janela é projetada no papel da janela, e os galhos estão torcidos como dedos, mas não conseguem cobrir a estranha caligrafia azul e roxa no pergaminho.

Esta cor de tinta… Wu Jing enxugou o papel com sua saliva e finas gotas de sangue apareceram instantaneamente nas pontas dos dedos. Ele engasgou e retraiu a mão, e a lamparina a óleo explodiu naquele momento. No halo amarelo escuro, as palavras em forma de girino de repente começaram a nadar como se estivessem vivas.

O som das batidas à meia-noite o assustou tanto que ele quase deixou cair a luminária. A luz da lua entrava pela grade da janela e brilhava na página sete aberta. O rodapé originalmente em branco exalava uma marca semelhante a cinábrio. Wu Jing pressionou o canto trêmulo do papel com um pilão de cobre usado para bater remédios, mas viu que a ferrugem apareceu do nada no pilão de bronze. Após uma inspeção mais detalhada, descobriu-se que eram entalhes em forma de cunha densamente compactados.

Caramba! Ele pegou o “Baicao Ji” ao lado da almofada de bambu e comparou. Os dois caracteres do livro de medicina de repente vazaram tinta e serpentearam no papel nos mesmos símbolos dos fragmentos do pergaminho. Suor frio deslizou pela minha espinha. Não sei quando as cigarras pararam de chilrear do lado de fora da janela, deixando apenas o leve som da cortina de bambu sendo soprada pelo vento, como se alguém batesse no papel da janela.

No meio da noite, Wu Jing arrancou o cabelo do lobo por acidente. Assim que a ponta da caneta tocou o pergaminho quebrado, a tinta de fumaça de pinho na pedra de tinta de repente ferveu e borbulhou, e o cheiro de peixe deixou seus olhos pretos. Seu pulso se movia incontrolavelmente, deixando traços vermelho-sangue no papel de arroz – não eram palavras, mas sim como um feitiço traçado com cinábrio.

No momento em que o pelo do lobo se quebrou, Wu Jing vislumbrou o reflexo no espelho de bronze. Havia uma figura vaga atrás dele, e uma mão como um galho morto pressionava seu pulso onde ele estava escrevendo. A lamparina a óleo se apagou, mas o luar ficou ainda mais forte. Três polegadas de luz apareceram no papel, formando uma grade de nove quadrados no ar.

Huh… Sua garganta parecia estrangulada por mãos invisíveis. Wu Jing tropeçou e derrubou o armário de remédios. Angélica e artemísia foram espalhadas por todo o chão, misturadas com cinábrio para espalhar estranhos padrões vermelho-escuros no chão. O fragmento virou sozinho para a última página e no espaço em branco apareceu o “Ensaio de Mil Caracteres” que ele copiou quando era criança, e cada palavra sangrava.

A dor ardente veio das pontas dos dedos e Wu Jing ficou horrorizado ao descobrir que as manchas de tinta subiam por seus braços ao longo do corpo da caneta. O espelho de bronze caiu no chão e se quebrou em sete pedaços. Cada fragmento refletia uma cena diferente: o portão de bronze em chamas, a cidade de pedras azuis na chuva de sangue e... ele próprio pendurado de cabeça para baixo no abismo sem fundo.

Quando o canto do galo à meia-noite quebrou o silêncio mortal, Wu Jing acordou na bagunça do chão. A luz da manhã brilha obliquamente sobre o fragmento do pergaminho através do papel da janela, e as palavras sangrentas da noite passada desbotaram para um marrom escuro. Ele pegou a caneta quebrada, trêmulo, apenas para descobrir que o corpo da caneta estava coberto de finas marcas de dentes - claramente as marcas de suas próprias mordidas quando ele estava louco.

Houve um farfalhar na cesta de remédios. Wu Jing abriu o pano e suas pupilas encolheram repentinamente. O lótus de sete folhas colhido ontem se transformou em um pó branco-acinzentado, misturado com três fragmentos de bronze, com bordas tão afiadas quanto lâminas recém-quebradas. O mais horrível é que há metade de uma marca de dente com sangue incrustada na pilha de cinzas, que corresponde exatamente ao dente de tigre em sua mão direita.

De repente, houve uma batida apressada na porta do lado de fora do hospital e Wu Jing derrubou a bacia de cobre em pânico. No momento em que a água foi espirrada no pergaminho restante, uma fumaça verde subiu das páginas e o suspiro do velho pôde ser ouvido fracamente em meio ao cheiro de queimado. A ferrugem verde no fundo da bacia de cobre condensou-se em um rosto humano em algum momento, e a abertura e o fechamento dos lábios parecem recitar: ...veja o coração...moguan...

Quando o luar penetrou na casa de madeira ao longo da treliça da janela, Wu Jing estava cortando as raízes de glicínias recém-colhidas com uma machadinha. As gotas de orvalho nas folhas da grama de repente se condensaram em cristais de gelo, que caíram nas páginas amareladas do livro. Ele o enxugou apressadamente com a manga, apenas para ver as gotas de orvalho penetrando estranhamente no papel e os caracteres a tinta se contorcendo como girinos.

Isso... no momento em que as pontas dos dedos tocaram a página, Wu Jing retraiu repentinamente a mão. O papel aparentemente frágil era na verdade tão frio quanto uma lâmina, e linhas douradas escuras apareciam onde o luar o iluminava. Ele pegou a faca de prata usada para cortar remédios na mesa e cortou-a no canto do livro. A lâmina parecia cortar um tendão de carne, não deixando nem uma marca branca.

O grito de uma coruja noturna pôde ser ouvido do lado de fora da janela, e as chamas das lamparinas a óleo adquiriram uma cor esverdeada de surpresa. Wu Jing de repente descobriu que sua sombra estava se contorcendo em um ângulo estranho – a sombra que deveria ter sido projetada na parede agora estava no chão perpendicular ao luar. Ele prendeu a respiração e passou para a próxima página. As palavras a tinta de repente se transformaram em gotas de sangue e formaram um vórtice escarlate nas quatro palavras “Guan Xin Ruo Jing”.

A mistura na pedra de tinta ferve sem vento. Wu Jing cerrou os dentes e mergulhou na tinta, copiando as palavras do papel de maconha de acordo com as palavras que surgiram. Quando o primeiro golpe desceu, o osso do pulso de repente emitiu um som nítido, como se mil quilos de peso estivessem pressionando a ponta da caneta. As manchas de tinta formaram manchas pretas em forma de caveira no papel. Antes do segundo traço ser formado, a pedra de tinta quebrou ao meio.

Uma dor intensa subiu da ponta dos dedos até as têmporas, e Wu Jing viu que as linhas nas palmas das mãos estavam derretendo. Densas esculturas apareceram nas páginas sob o luar, e aquelas linhas douradas escuras eram na verdade marcas de incontáveis ​​arranhões de unhas. Quando ele estava escrevendo o terceiro traço, trêmulo, a lamparina a óleo de repente explodiu em faíscas, e as chamas se condensaram em uma agulha de sete centímetros de comprimento que perfurou o centro de suas sobrancelhas.

Sangramentos nasais respingavam nas páginas e as palavras a tinta sugavam as gotas de sangue como criaturas vivas. Wu Jing quis jogar fora o pincel, mas descobriu que seus dedos haviam crescido junto com o porta-caneta. No momento em que o luar mudou, o último vestígio de sangue formou um feitiço no papel, e toda a sala de repente ecoou com o canto de milhares de pessoas.

O castiçal desabou e línguas de fogo lamberam suas costas encharcadas de suor frio. À beira da morte, um calafrio repentino veio daquelas marcas roedoras em sua palma, e Wu Jing viu vagamente a porta de bronze se abrindo nas chamas. Quando a maldição de sangue na página se transformou em uma corrente e envolveu sua garganta, ele usou suas últimas forças para esfaquear o pincel em direção ao seu coração——

Um raio de luz prateada foi filtrado pela janela de bambu, e a mão de Wu Jing segurando a caneta de carvão congelou de repente. As páginas quebradas do Sutra do Coração na mesa de pedra estão desaparecendo, e a escrita varrida pelo luar é como um girino ganhando vida, com marcas de tinta de profundidades variadas nadando no papel amarelado.

Não... Ele mergulhou as mãos na água para apagar o sétimo caractere e sentiu uma dor semelhante a uma alfinetada assim que as pontas dos dedos tocaram o papel. A lamparina a óleo explodiu com duas faíscas e minúsculos detritos de bronze flutuaram no óleo, formando o contorno de meia porta na superfície do líquido.

Este capítulo ainda não terminou, clique na próxima página para continuar lendo o conteúdo emocionante!

O suor frio deslizou pela sua espinha até o cinto. Wu Jing cerrou os molares e continuou copiando. No momento em que o último traço se sobrepôs à página quebrada, milhares de sinos de cobre explodiram em meus ouvidos. A tinta na pedra de tinta subiu contra a corrente e condensou-se em sete caracteres de selo pendurados de cabeça para baixo. Cada gota de tinta refletia seu rosto distorcido.

Poof——

No momento em que o sangue espirrou no papel, a escrita em movimento parou de repente. Wu Jing sentiu dedos frios cutucando suas têmporas e a sombra de uma enorme porta de bronze apareceu diante de seus olhos. Uma espessa névoa negra vazou pela fresta da porta e incontáveis ​​rostos gritando correram em direção às pupilas.

O som da cadeira de bambu derrubando alarmou os noctívagos sob os beirais. Quando Wu Jing caiu de costas, viu que o papel que estava copiando estava queimando - não havia chama, nem marcas de queimadura, apenas os caracteres se transformaram em fumaça verde e penetraram em seus sete orifícios. A palha do telhado farfalhava com manchas de ferrugem verde-cobre, soletrando meio verso ao luar: Quando o coração está queimando de raiva...

No momento em que a dor intensa atravessou sua consciência, ele ouviu um antigo suspiro. Uma figura translúcida apareceu no vazio, e os dedos enrugados do velho pressionavam sua testa sangrenta. A camisa azul era decorada com padrões de estrelas e nove correntes de bronze enroladas nos ossos do pulso expostos nos punhos.

Novecentos anos… acabou por ser um mortal… O suspiro foi envolto no ruído da fricção do ferro, e as pontas dos dedos do velho iluminaram-se com uma grande luz azul. A última consciência de Wu Jing repousou no pingente de jade na cintura do oponente – uma porta de bronze com o mesmo relevo da página quebrada, com uma lacuna em forma de meia-lua faltando na aldrava.

A lamparina a óleo apagou-se de repente e o luar mudou sete centímetros. As páginas quebradas do Sutra do Coração na mesa de pedra foram restauradas à sua aparência original, com apenas as manchas de sangue na palma da mão de Wu Jing revelando metade da marca da aldrava no papel. O vento noturno enrolou a ponta do papel, e a sétima linha escrita mudou silenciosamente, tornando-se a original.

A cidade de Qingshi estava imersa ao luar, e a lamparina a óleo na palma da mão de Wu Jing tremeluzia forte e fracamente ao vento noturno. Ele esfregou os restos que tirou da cesta de remédios. As páginas pareciam escorregadias como lama de cobra, e as bordas amareladas faziam doer as pontas dos dedos. A sombra da velha alfarrobeira do lado de fora da janela é projetada no papel da janela, e os galhos estão torcidos como dedos, mas não conseguem cobrir a estranha caligrafia azul e roxa no pergaminho.

Esta cor de tinta… Wu Jing enxugou o papel com sua saliva e finas gotas de sangue apareceram instantaneamente nas pontas dos dedos. Ele engasgou e retraiu a mão, e a lamparina a óleo explodiu naquele momento. No halo amarelo escuro, as palavras em forma de girino de repente começaram a nadar como se estivessem vivas.

O som das batidas à meia-noite o assustou tanto que ele quase deixou cair a luminária. A luz da lua entrava pela grade da janela e brilhava na página sete aberta. O rodapé originalmente em branco exalava uma marca semelhante a cinábrio. Wu Jing pressionou o canto trêmulo do papel com um pilão de cobre usado para bater remédios, mas viu que a ferrugem apareceu do nada no pilão de bronze. Após uma inspeção mais detalhada, descobriu-se que eram entalhes em forma de cunha densamente compactados.

Caramba! Ele pegou o “Baicao Ji” ao lado da almofada de bambu e comparou. Os dois caracteres do livro de medicina de repente vazaram tinta e serpentearam no papel nos mesmos símbolos dos fragmentos do pergaminho. Suor frio deslizou pela minha espinha. Não sei quando as cigarras pararam de chilrear do lado de fora da janela, deixando apenas o leve som da cortina de bambu sendo soprada pelo vento, como se alguém batesse no papel da janela.

No meio da noite, Wu Jing arrancou o cabelo do lobo por acidente. Assim que a ponta da caneta tocou o pergaminho quebrado, a tinta de fumaça de pinho na pedra de tinta de repente ferveu e borbulhou, e o cheiro de peixe deixou seus olhos pretos. Seu pulso se movia incontrolavelmente, deixando traços vermelho-sangue no papel de arroz – não eram palavras, mas sim como um feitiço traçado com cinábrio.

No momento em que o pelo do lobo se quebrou, Wu Jing vislumbrou o reflexo no espelho de bronze. Havia uma figura vaga atrás dele, e uma mão como um galho morto pressionava seu pulso onde ele estava escrevendo. A lamparina a óleo se apagou, mas o luar ficou ainda mais forte. Três polegadas de luz apareceram no papel, formando uma grade de nove quadrados no ar.

Huh… Sua garganta parecia estrangulada por mãos invisíveis. Wu Jing tropeçou e derrubou o armário de remédios. Angélica e artemísia foram espalhadas por todo o chão, misturadas com cinábrio para espalhar estranhos padrões vermelho-escuros no chão. O fragmento virou sozinho para a última página e no espaço em branco apareceu o “Ensaio de Mil Caracteres” que ele copiou quando era criança, e cada palavra sangrava.

A dor ardente veio das pontas dos dedos e Wu Jing ficou horrorizado ao descobrir que as manchas de tinta subiam por seus braços ao longo do corpo da caneta. O espelho de bronze caiu no chão e se quebrou em sete pedaços. Cada fragmento refletia uma cena diferente: o portão de bronze em chamas, a cidade de pedras azuis na chuva de sangue e... ele próprio pendurado de cabeça para baixo no abismo sem fundo.

Quando o canto do galo à meia-noite quebrou o silêncio mortal, Wu Jing acordou na bagunça do chão. A luz da manhã brilha obliquamente sobre o fragmento do pergaminho através do papel da janela, e as palavras sangrentas da noite passada desbotaram para um marrom escuro. Ele pegou a caneta quebrada, trêmulo, apenas para descobrir que o corpo da caneta estava coberto de finas marcas de dentes - claramente as marcas de suas próprias mordidas quando ele estava louco.

Houve um farfalhar na cesta de remédios. Wu Jing abriu o pano e suas pupilas encolheram repentinamente. O lótus de sete folhas colhido ontem se transformou em um pó branco-acinzentado, misturado com três fragmentos de bronze, com bordas tão afiadas quanto lâminas recém-quebradas. O mais horrível é que há metade de uma marca de dente com sangue incrustada na pilha de cinzas, que corresponde exatamente ao dente de tigre em sua mão direita.

De repente, houve uma batida apressada na porta do lado de fora do hospital e Wu Jing derrubou a bacia de cobre em pânico. No momento em que a água foi espirrada no pergaminho restante, uma fumaça verde subiu das páginas e o suspiro do velho pôde ser ouvido fracamente em meio ao cheiro de queimado. A ferrugem verde no fundo da bacia de cobre condensou-se em um rosto humano em algum momento, e a abertura e o fechamento dos lábios parecem recitar: ...veja o coração...moguan...

Quando o luar penetrou na casa de madeira ao longo da treliça da janela, Wu Jing estava cortando as raízes de glicínias recém-colhidas com uma machadinha. As gotas de orvalho nas folhas da grama de repente se condensaram em cristais de gelo, que caíram nas páginas amareladas do livro. Ele o enxugou apressadamente com a manga, apenas para ver as gotas de orvalho penetrando estranhamente no papel e os caracteres a tinta se contorcendo como girinos.

Isso... no momento em que as pontas dos dedos tocaram a página, Wu Jing retraiu repentinamente a mão. O papel aparentemente frágil era na verdade tão frio quanto uma lâmina, e linhas douradas escuras apareciam onde o luar o iluminava. Ele pegou a faca de prata usada para cortar remédios na mesa e cortou-a no canto do livro. A lâmina era como cortar um tendão de carne bovina, não deixando nem uma marca branca.

O grito de uma coruja noturna pôde ser ouvido do lado de fora da janela, e as chamas das lamparinas a óleo adquiriram uma cor esverdeada de surpresa. Wu Jing de repente descobriu que sua sombra estava se contorcendo em um ângulo estranho – a sombra que deveria ter sido projetada na parede agora estava no chão perpendicular ao luar. Ele prendeu a respiração e passou para a próxima página. As palavras a tinta de repente se transformaram em gotas de sangue e formaram um vórtice escarlate nas quatro palavras “Guan Xin Ruo Jing”.

A mistura na pedra de tinta ferve sem vento. Wu Jing cerrou os dentes e mergulhou na tinta, copiando as palavras do papel de maconha de acordo com as palavras que surgiram. Quando o primeiro golpe desceu, o osso do pulso de repente emitiu um som nítido, como se mil quilos de peso estivessem pressionando a ponta da caneta. As manchas de tinta formaram manchas pretas em forma de caveira no papel. Antes do segundo traço ser formado, a pedra de tinta quebrou ao meio.

Uma dor intensa subiu da ponta dos dedos até as têmporas, e Wu Jing viu que as linhas nas palmas das mãos estavam derretendo. Densas esculturas apareceram nas páginas sob o luar, e aquelas linhas douradas escuras eram na verdade marcas de incontáveis ​​arranhões de unhas. Quando ele estava escrevendo o terceiro traço, trêmulo, a lamparina a óleo de repente explodiu em faíscas, e as chamas se condensaram em uma agulha de sete centímetros de comprimento que perfurou o centro de suas sobrancelhas.

Sangramentos nasais respingavam nas páginas e as palavras a tinta sugavam as gotas de sangue como criaturas vivas. Wu Jing quis jogar fora o pincel, mas descobriu que seus dedos haviam crescido junto com o porta-caneta. No momento em que o luar mudou, o último vestígio de sangue formou um feitiço no papel, e toda a sala de repente ecoou com o canto de milhares de pessoas.

O castiçal desabou e línguas de fogo lamberam suas costas encharcadas de suor frio. À beira da morte, um calafrio repentino veio daquelas marcas roedoras em sua palma, e Wu Jing viu vagamente a porta de bronze se abrindo nas chamas. Quando a maldição de sangue na página se transformou em uma corrente e envolveu sua garganta, ele usou suas últimas forças para esfaquear o pincel em direção ao seu coração——

Um raio de luz prateada foi filtrado pela janela de bambu, e a mão de Wu Jing segurando a caneta de carvão congelou de repente. As páginas quebradas do Sutra do Coração na mesa de pedra estão desaparecendo, e a escrita varrida pelo luar é como um girino ganhando vida, com marcas de tinta de profundidades variadas nadando no papel amarelado.

Não... Ele mergulhou as mãos na água para apagar o sétimo caractere e sentiu uma dor semelhante a uma alfinetada assim que as pontas dos dedos tocaram o papel. A lamparina a óleo explodiu com duas faíscas e minúsculos detritos de bronze flutuaram no óleo, formando o contorno de meia porta na superfície do líquido.

Este capítulo ainda não terminou, clique na próxima página para continuar lendo o conteúdo emocionante!

O suor frio deslizou pela sua espinha até o cinto. Wu Jing cerrou os molares e continuou copiando. No momento em que o último traço se sobrepôs à página quebrada, milhares de sinos de cobre explodiram em meus ouvidos. A tinta na pedra de tinta subiu contra a corrente e condensou-se em sete caracteres de selo pendurados de cabeça para baixo. Cada gota de tinta refletia seu rosto distorcido.

Poof——

No momento em que o sangue espirrou no papel, a escrita em movimento parou de repente. Wu Jing sentiu dedos frios cutucando suas têmporas e a sombra de uma enorme porta de bronze apareceu diante de seus olhos. Uma espessa névoa negra vazou pela fresta da porta e incontáveis ​​rostos gritando correram em direção às pupilas.

O som da cadeira de bambu derrubando alarmou os noctívagos sob os beirais. Quando Wu Jing caiu de costas, viu que o papel que estava copiando estava queimando - não havia chama, nem marcas de queimadura, apenas os caracteres se transformaram em fumaça verde e penetraram em seus sete orifícios. A palha do telhado farfalhava com manchas de ferrugem verde-cobre, soletrando meio verso ao luar: Quando o coração está queimando de raiva...

No momento em que a dor intensa atravessou sua consciência, ele ouviu um antigo suspiro. Uma figura translúcida apareceu no vazio, e os dedos enrugados do velho pressionavam sua testa sangrenta. A camisa azul era decorada com padrões de estrelas e nove correntes de bronze enroladas nos ossos do pulso expostos nos punhos.

Novecentos anos… acabou por ser um mortal… O suspiro foi envolto no ruído da fricção do ferro, e as pontas dos dedos do velho iluminaram-se com uma grande luz azul. A última consciência de Wu Jing repousou no pingente de jade na cintura do oponente – uma porta de bronze com o mesmo relevo da página quebrada, com uma lacuna em forma de meia-lua faltando na aldrava.

A lamparina a óleo apagou-se de repente e o luar mudou sete centímetros. As páginas quebradas do Sutra do Coração na mesa de pedra foram restauradas à sua aparência original, com apenas as manchas de sangue na palma da mão de Wu Jing revelando metade da marca da aldrava no papel. O vento noturno enrolou a ponta do papel, e a sétima linha escrita mudou silenciosamente, tornando-se a original.

A cidade de Qingshi estava imersa ao luar, e a lamparina a óleo na palma da mão de Wu Jing tremeluzia forte e fracamente ao vento noturno. Ele esfregou os restos que tirou da cesta de remédios. As páginas pareciam escorregadias como lama de cobra, e as bordas amareladas faziam doer as pontas dos dedos. A sombra da velha alfarrobeira do lado de fora da janela é projetada no papel da janela, e os galhos estão torcidos como dedos, mas não conseguem cobrir a estranha caligrafia azul e roxa no pergaminho.

Esta cor de tinta… Wu Jing enxugou o papel com sua saliva e finas gotas de sangue apareceram instantaneamente nas pontas dos dedos. Ele engasgou e retraiu a mão, e a lamparina a óleo explodiu naquele momento. No halo amarelo escuro, as palavras em forma de girino de repente começaram a nadar como se estivessem vivas.

O som das batidas à meia-noite o assustou tanto que ele quase deixou cair a luminária. A luz da lua entrava pela grade da janela e brilhava na página sete aberta. O rodapé originalmente em branco exalava uma marca semelhante a cinábrio. Wu Jing pressionou o canto trêmulo do papel com um pilão de cobre usado para bater remédios, mas viu que a ferrugem apareceu do nada no pilão de bronze. Após uma inspeção mais detalhada, descobriu-se que eram entalhes em forma de cunha densamente compactados.

Caramba! Ele pegou o “Baicao Ji” ao lado da almofada de bambu e comparou. Os dois caracteres do livro de medicina de repente vazaram tinta e serpentearam no papel nos mesmos símbolos dos fragmentos do pergaminho. Suor frio deslizou pela minha espinha. Não sei quando as cigarras pararam de chilrear do lado de fora da janela, deixando apenas o leve som da cortina de bambu sendo soprada pelo vento, como se alguém batesse no papel da janela.

No meio da noite, Wu Jing arrancou o cabelo do lobo por acidente. Assim que a ponta da caneta tocou o pergaminho quebrado, a tinta de fumaça de pinho na pedra de tinta de repente ferveu e borbulhou, e o cheiro de peixe deixou seus olhos pretos. Seu pulso se movia incontrolavelmente, deixando traços vermelho-sangue no papel de arroz – não eram palavras, mas sim como um feitiço traçado com cinábrio.

No momento em que o pelo do lobo se quebrou, Wu Jing vislumbrou o reflexo no espelho de bronze. Havia uma figura vaga atrás dele, e uma mão como um galho morto pressionava seu pulso onde ele estava escrevendo. A lamparina a óleo se apagou, mas o luar ficou ainda mais forte. Três polegadas de luz apareceram no papel, formando uma grade de nove quadrados no ar.

Huh… Sua garganta parecia estrangulada por mãos invisíveis. Wu Jing tropeçou e derrubou o armário de remédios. Angélica e artemísia foram espalhadas por todo o chão, misturadas com cinábrio para espalhar estranhos padrões vermelho-escuros no chão. O fragmento virou sozinho para a última página e no espaço em branco apareceu o “Ensaio de Mil Caracteres” que ele copiou quando era criança, e cada palavra sangrava.

A dor ardente veio das pontas dos dedos e Wu Jing ficou horrorizado ao descobrir que as manchas de tinta subiam por seus braços ao longo do corpo da caneta. O espelho de bronze caiu no chão e se quebrou em sete pedaços. Cada fragmento refletia uma cena diferente: o portão de bronze em chamas, a cidade de pedras azuis na chuva de sangue e... ele próprio pendurado de cabeça para baixo no abismo sem fundo.

Quando o canto do galo à meia-noite quebrou o silêncio mortal, Wu Jing acordou na bagunça do chão. A luz da manhã brilha obliquamente sobre o fragmento do pergaminho através do papel da janela, e as palavras sangrentas da noite passada desbotaram para um marrom escuro. Ele pegou a caneta quebrada, trêmulo, apenas para descobrir que o corpo da caneta estava coberto de finas marcas de dentes - claramente as marcas de suas próprias mordidas quando ele estava louco.

Houve um farfalhar na cesta de remédios. Wu Jing abriu o pano e suas pupilas encolheram repentinamente. O lótus de sete folhas colhido ontem se transformou em um pó branco-acinzentado, misturado com três fragmentos de bronze, com bordas tão afiadas quanto lâminas recém-quebradas. O mais horrível é que há metade de uma marca de dente com sangue incrustada na pilha de cinzas, que corresponde exatamente ao dente de tigre em sua mão direita.

De repente, houve uma batida apressada na porta do lado de fora do hospital e Wu Jing derrubou a bacia de cobre em pânico. No momento em que a água foi espirrada no pergaminho restante, uma fumaça verde subiu das páginas e o suspiro do velho pôde ser ouvido fracamente em meio ao cheiro de queimado. A ferrugem verde no fundo da bacia de cobre condensou-se em um rosto humano em algum momento, e a abertura e o fechamento dos lábios parecem recitar: ...veja o coração...moguan...

Quando o luar penetrou na casa de madeira ao longo da treliça da janela, Wu Jing estava cortando as raízes de glicínias recém-colhidas com uma machadinha. As gotas de orvalho nas folhas da grama de repente se condensaram em cristais de gelo, que caíram nas páginas amareladas do livro. Ele o enxugou apressadamente com a manga, apenas para ver as gotas de orvalho penetrando estranhamente no papel e os caracteres a tinta se contorcendo como girinos.

Isso... no momento em que as pontas dos dedos tocaram a página, Wu Jing retraiu repentinamente a mão. O papel aparentemente frágil era na verdade tão frio quanto uma lâmina, e linhas douradas escuras apareciam onde o luar o iluminava. Ele pegou a faca de prata usada para cortar remédios na mesa e cortou-a no canto do livro. A lâmina era como cortar um tendão de carne bovina, não deixando nem uma marca branca.

O grito de uma coruja noturna pôde ser ouvido do lado de fora da janela, e as chamas das lamparinas a óleo adquiriram uma cor esverdeada de surpresa. Wu Jing de repente descobriu que sua sombra estava se contorcendo em um ângulo estranho – a sombra que deveria ter sido projetada na parede agora estava no chão perpendicular ao luar. Ele prendeu a respiração e passou para a próxima página. As palavras a tinta de repente se transformaram em gotas de sangue e formaram um vórtice escarlate nas quatro palavras “Guan Xin Ruo Jing”.

A mistura na pedra de tinta ferve sem vento. Wu Jing cerrou os dentes e mergulhou na tinta, copiando as palavras do papel de maconha de acordo com as palavras que surgiram. Quando o primeiro golpe desceu, o osso do pulso de repente emitiu um som nítido, como se mil quilos de peso estivessem pressionando a ponta da caneta. As manchas de tinta formaram manchas pretas em forma de caveira no papel. Antes do segundo traço ser formado, a pedra de tinta quebrou ao meio.

Uma dor intensa subiu da ponta dos dedos até as têmporas, e Wu Jing viu que as linhas nas palmas das mãos estavam derretendo. Densas esculturas apareceram nas páginas sob o luar, e aquelas linhas douradas escuras eram na verdade marcas de incontáveis ​​arranhões de unhas. Quando ele estava escrevendo o terceiro traço, trêmulo, a lamparina a óleo de repente explodiu em faíscas, e as chamas se condensaram em uma agulha de sete centímetros de comprimento que perfurou o centro de suas sobrancelhas.

Sangramentos nasais respingavam nas páginas e as palavras a tinta sugavam as gotas de sangue como criaturas vivas. Wu Jing quis jogar fora o pincel, mas descobriu que seus dedos haviam crescido junto com o porta-caneta. No momento em que o luar mudou, o último vestígio de sangue formou um feitiço no papel, e toda a sala de repente ecoou com o canto de milhares de pessoas.

O castiçal desabou e línguas de fogo lamberam suas costas encharcadas de suor frio. À beira da morte, um calafrio repentino veio daquelas marcas roedoras em sua palma, e Wu Jing viu vagamente a porta de bronze se abrindo nas chamas. Quando a maldição de sangue na página se transformou em uma corrente e envolveu sua garganta, ele usou suas últimas forças para esfaquear o pincel em direção ao seu coração——

Um raio de luz prateada foi filtrado pela janela de bambu, e a mão de Wu Jing segurando a caneta de carvão congelou de repente. As páginas quebradas do Sutra do Coração na mesa de pedra estão desaparecendo, e a escrita varrida pelo luar é como um girino ganhando vida, com marcas de tinta de profundidades variadas nadando no papel amarelado.

Não... Ele mergulhou as mãos na água para apagar o sétimo caractere e sentiu uma dor semelhante a uma alfinetada assim que as pontas dos dedos tocaram o papel. A lamparina a óleo explodiu com duas faíscas e minúsculos detritos de bronze flutuaram no óleo, formando o contorno de meia porta na superfície do líquido.

Este capítulo ainda não terminou, clique na próxima página para continuar lendo o conteúdo emocionante!

O suor frio deslizou pela sua espinha até o cinto. Wu Jing cerrou os molares e continuou copiando. No momento em que o último traço se sobrepôs à página quebrada, milhares de sinos de cobre explodiram em meus ouvidos. A tinta na pedra de tinta subiu contra a corrente e condensou-se em sete caracteres de selo pendurados de cabeça para baixo. Cada gota de tinta refletia seu rosto distorcido.

Poof——

No momento em que o sangue espirrou no papel, a escrita em movimento parou de repente. Wu Jing sentiu dedos frios cutucando suas têmporas e a sombra de uma enorme porta de bronze apareceu diante de seus olhos. Uma espessa névoa negra vazou pela fresta da porta e incontáveis ​​rostos gritando correram em direção às pupilas.

O som da cadeira de bambu derrubando alarmou os noctívagos sob os beirais. Quando Wu Jing caiu de costas, viu que o papel que estava copiando estava queimando - não havia chama, nem marcas de queimadura, apenas os caracteres se transformaram em fumaça verde e penetraram em seus sete orifícios. A palha do telhado farfalhava com manchas de ferrugem verde-cobre, soletrando meio verso ao luar: Quando o coração está queimando de raiva...

No momento em que a dor intensa atravessou sua consciência, ele ouviu um antigo suspiro. Uma figura translúcida apareceu no vazio, e os dedos enrugados do velho pressionavam sua testa sangrenta. A camisa azul era decorada com padrões de estrelas e nove correntes de bronze enroladas nos ossos do pulso expostos nos punhos.

Novecentos anos… acabou por ser um mortal… O suspiro foi envolto no ruído da fricção do ferro, e as pontas dos dedos do velho iluminaram-se com uma grande luz azul. A última consciência de Wu Jing repousou no pingente de jade na cintura do oponente – uma porta de bronze com o mesmo relevo da página quebrada, com uma lacuna em forma de meia-lua faltando na aldrava.

A lamparina a óleo apagou-se de repente e o luar mudou sete centímetros. As páginas quebradas do Sutra do Coração na mesa de pedra foram restauradas à sua aparência original, com apenas as manchas de sangue na palma da mão de Wu Jing revelando metade da marca da aldrava no papel. O vento noturno enrolou a ponta do papel, e a sétima linha escrita mudou silenciosamente, tornando-se a original.