Em 1996, um beco escuro em São Francisco.

A luz solar escaldante foi cortada em pedaços pelas imponentes paredes de tijolos de ambos os lados, deixando apenas alguns raios de luz. O ar está repleto do cheiro azedo de lixo podre e do cheiro distante de escapamento de gasolina.

Um jovem com barba por fazer e um xale de cabelo loiro tão bagunçado quanto grama morta - um rosto europeu na casa dos vinte anos - estava curvado, as mãos vasculhando avidamente uma lata de lixo de metal enferrujada.

As sombras espessas projetadas pelas casas ao redor engoliram avidamente a luz, tornando os destroços dentro do barril embaçados.

Ele coçou irritado, contraindo o nariz, tentando localizar a origem de um leve cheiro de comida.

"Ei! Que tipo de bastardo está roubando coisas aqui!!!"

Um grito de raiva foi como uma explosão estrondosa. A reação do homem foi surpreendentemente rápida. Ele agarrou o pão recém-retirado com marcas suspeitas de umidade e pulou para trás agilmente.

"Uau!" Um balde de lavagem fétida o atingiu onde ele estava agora, e o esgoto se espalhou por toda parte. Ele segurou o pão na boca, sem levantar a cabeça, e fez um gesto padrão e provocativo internacional com o backhand em direção à janela aberta acima.

Ele não pertence a este país, nem mesmo a esta época – pelo menos não como alma.

Ele era originalmente apenas um animal social oriental comum. Em uma noite normal, depois de fazer horas extras, comprar lanches noturnos e arrastar seu corpo exausto para casa, uma tempestade repentina o forçou a acelerar o passo.

Durante a corrida, ele parou de repente e olhou horrorizado para a tempestade reversa que subverteu sua cognição:

As gotas de chuva voaram estranhamente para cima, varrendo os edifícios feitos pelo homem ao redor como florestas de aço, varrendo as lindas nebulosas que giravam loucamente como as pinceladas de Van Gogh no céu noturno, e também varreram... uma alma que caiu na loucura.

Rua Haight——

O rosto europeu encostou-se na parede manchada e coberta de cartazes antigos, segurando entre as pontas dos dedos alguns jornais amassados e cobertos de pegadas sujas. Seus olhos eram como sondas, examinando cuidadosamente a fonte:

[O vôo 800 da TWA explode em Nova York, matando 230 pessoas]

[Um atentado bombista ocorreu no Parque Olímpico de Atlanta, matando uma pessoa e ferindo outras 111]

“Infelizmente... estamos em 1996~” Um suspiro baixo e complicado escapou de seus lábios rachados, carregando uma forte sensação de deslocamento da época.

Quando ele veio a este mundo pela primeira vez, ele despendeu muito esforço para se adaptar a este corpo estranho. O local do despertar foi uma pilha de tábuas úmidas em um cais abandonado da cidade, encharcado.

Embora o terno preto bem feito em seu corpo estivesse muito danificado e rasgado em muitos lugares, ele ainda podia delinear a figura forte do proprietário original - este não era de forma alguma um pedaço de trapo recolhido, mas mais como a última dignidade de um homem ambicioso que cruzou o oceano vindo da Europa com um ardente sonho americano, mas acabou sendo esmagado pela fria realidade e oprimido.

A partir de informações fragmentadas de seus “amigos” que “vasculhavam” nas ruas, ele descobriu seu nome atual:

"Samuel Pista"

A alma recém-nascida examinou esta estranha fera sem expressão. O esqueleto de concreto aparente e a silhueta da icônica Ponte Golden Gate identificam claramente sua identidade – São Francisco, também conhecida como São Francisco, Estados Unidos.

No entanto, o forte impacto dos tempos que se seguiram destruiu completamente a sua fantasia de voltar para casa: as ruas estavam cheias de carros clássicos que pareciam shows de carros retrô, e volumosas TVs CRT estavam expostas nas vitrines, todas incompatíveis com sua alma do século XXI.

Ele tentou buscar ajuda de órgãos oficiais, mas o terno esfarrapado e o sotaque britânico imperfeito que acompanhava seu corpo o fizeram bater em uma parede por toda parte, e ele foi mandado embora.

Felizmente, a comunidade local de catadores não parece se importar em ter outro “colega” competindo com eles por restos.

Não é fácil lidar com estes catadores de baixo nível, que geralmente têm baixos níveis educacionais.

Movendo-se entre vários “colegas”, ele era como montar um quebra-cabeça incompleto, lutando para suavizar o contorno básico do mundo atual: a terra ainda é a mesma terra, e o sol ainda nasce, mas a conotação de “humanidade” deteriorou-se silenciosamente.

Este mundo não é totalmente dominado por humanos comuns e tecnologia fria. Entre todos os seres vivos, existe um grupo especial de pessoas - os "ocultistas".

Eles podem controlar um poder chamado “mistério” que transcende o bom senso. Ah, e existe aquele gigante, a St. Love Foundation. Eles são como uma rede gigante invisível que cobre o mundo. Dedicam-se ao censo, registro e controle de místicos. Eles estabeleceram uma detalhada “Lista de Registro de Místicos” e não poupam esforços para promover a integração cultural frágil e sutil entre místicos e humanos comuns.

“Ei, esses senhores de alto escalão sempre querem ter o mundo inteiro nas mãos, não é?” Certa vez, um colega local revelou isso a ele com um toque de brincadeira e um toque de medo imperceptível.

"Ei, Ryan, tenho uma tarefa para você!"

O jornal em sua mão foi jogado no chão por uma palma áspera.

Samuel ergueu os olhos e viu um velho de cerca de cinquenta anos. Seus cabelos, grisalhos como grama seca, mal eram presos por um chapéu de sol surrado, e sob a aba havia um rosto coberto de vento, geada e ravinas.

A roupa que ele usava, como que para ecoar os cabelos grisalhos, estava mais esfarrapada e esfarrapada que a de Samuel, como tiras de trapos rasgadas inúmeras vezes por ventos fortes.

"Velho Brian? Em alguma missão? Procurando por mim?" Samuel Lane franziu a testa, sua voz misturada com descontentamento por ter sido interrompido e fortes suspeitas.

Ele está neste mundo há menos de um mês e sabe que é muito inferior a esses “predecessores” em termos de compreensão do intrincado contexto desta cidade, ou de sua experiência de luta para sobreviver no atoleiro do fundo.

Então ele quebrou a cabeça e não conseguiu pensar em nenhum “trabalho” além do trabalho penoso que fosse mal pago e pudesse até levar a brigas, e que viria a um novo rosto como ele, que não tinha fundamento.

"Uh-huh!" Uma série de risadas roucas saiu da garganta do Velho Brian e uma luz astuta brilhou em seus olhos turvos. “Eu, Velho Brian, sacrifiquei minha cara e ganhei esse trabalho especialmente para você!”

Ele não pôde deixar de esticar sua mão fina, mas poderosa, agarrou o braço musculoso de Samuel e riu alto, saliva voando na penumbra: “Não se preocupe, você não vai apanhar por ficar com ela! É muito fácil para um cara esperto como você!