A moeda de cobre em seu peito estava perto de sua pele, como um pequeno pedaço de gelo, mas estranhamente exalava uma leve sensação de segurança. O mendigo agarrou com força a saia esfarrapada de suas roupas, como se pudesse ficar com aquele presente repentino. Ele abaixou a cabeça e caminhou rapidamente pelas ruas frias, evitando as multidões e indo em direção à barraca que vendia bolos de grãos grossos em sua memória.

A barraca ficava em um beco mais remoto. O dono da barraca era um velho taciturno. Dizia-se que sua audição não era muito boa e o preço era mais razoável. Uma placa de cobre poderia ser trocada por um bolo grosso e grosso, maior que o seu rosto. Embora tenha sido tão áspero que machucou sua garganta, você estava com muita fome.

Não havia ninguém na frente da barraca. O mendigo parou, hesitou e então tirou de seus braços a placa de cobre levemente quente, onde estava escondida a moeda de cobre, e segurou-a com força na mão antes de se aproximar lentamente.

"Pão." Sua voz estava rouca e quase inaudível. Ele estendeu a mão que segurava as moedas de cobre e espalhou-as.

O velho vendedor de bolos ergueu as pálpebras, olhou para ele e depois para a moeda de cobre. Sem dizer nada, ele embrulhou um bolo pesado e de grãos grossos de cor escura em papel oleado e entregou a ele, depois tirou as moedas de cobre.

O bolo era muito duro e áspero, mas exalava o aroma mais original de grãos torrados, e o calor passava pelo papel oleado para aquecer suas mãos congeladas. A garganta do pequeno mendigo rolou violentamente e seu estômago rugiu de impaciência. Ele quase teve vontade de enfiar o bolo inteiro na boca de uma vez, mastigando e engolindo como um louco para satisfazer seu poço sem fundo de fome.

Ele pegou o bolo e rapidamente recuou para um canto longe da barraca, encolhido de costas para o vento. A parede fria beliscou suas costas, mas ele não se importava. Ele inalou avidamente o aroma do bolo e salivou loucamente.

Ele abaixou a cabeça e abriu a boca, os dentes quase tocando a superfície áspera.

O movimento parou.

Seu olhar atravessou involuntariamente a rua, passando pelos pedestres dispersos, e caiu profundamente no beco familiar, em direção ao muro meio desmoronado.

O homem parecido com uma pedra ainda está lá.

O vento e a neve pareciam contorná-lo, formando um silêncio misterioso ao seu redor. Não houve diferença entre sua postura ontem e hoje, como se nem mesmo as pontas dos dedos tivessem se movido. O meio pedaço de pão cozido no vapor encharcado de chuva provavelmente foi apanhado por um cão selvagem ou rato à noite. Não havia nada no chão à sua frente.

O mendigo olhou para o bolo fumegante de grãos grossos em sua mão e depois para o homem que parecia ter sido esquecido pelo mundo inteiro.

Um desejo familiar, mais primitivo que a fome, emergiu das profundezas do seu coração.

Ele abaixou a cabeça e olhou para o bolo, lutando para aparecer em seu rostinho sujo. A fome corroeu sua sanidade como uma fera selvagem. Finalmente, seu pomo de adão deslizou com dificuldade e ele estendeu as mãos escuras - segurando o bolo firmemente com a mão esquerda e quebrando-o com força com a direita.

O bolo é muito duro e cheio de dureza. Ele cerrou os dentes e exauriu toda a força do braço machucado, o que envolveu até mesmo o ferimento sob as costelas. A dor fez com que gotas de suor brotassem em sua testa.

"Clique."

Com um leve som de trituração, o bolo finalmente foi aberto. Era um pedaço pequeno, apenas cerca de um quarto do bolo inteiro, mas sua seção transversal era áspera e exalava um calor mais intenso.

Ele olhou para os dois pedaços de bolo, um grande e outro pequeno. A peça maior representou a maioria absoluta. Ele embrulhou cuidadosamente o grande pedaço em papel oleado e enfiou-o nos braços, escondendo-o contra a carne. O calor pressionou sua pele fria.

Então, pegou o pedacinho, levantou-se e mais uma vez, passo a passo, caminhou em direção ao muro quebrado e em direção ao morto.

O vento parecia estar ficando mais frio, gelando seu coração. O pedaço de bolo em minha mão perdeu rapidamente a temperatura.

Ele parou alguns passos na frente do homem. Assim como ontem, o homem não demonstrou reação, e até mesmo o leve hálito branco que respirava era quase invisível.

O pequeno mendigo agachou-se, seus movimentos um pouco mais habilidosos do que ontem. Ele colocou cuidadosamente o pequeno pedaço de bolo de grãos grossos na pedra um pouco mais limpa onde os pães foram colocados ontem.

Depois de largá-lo, ele rapidamente retraiu a mão, deu dois passos para trás e ficou ali, observando.

O homem não se mexeu. O pedaço de bolo estava ao seu alcance, exalando um leve mas verdadeiro cheiro de comida.

O mendigo ficou menos tempo parado do que ontem. Talvez estivesse muito frio ou talvez o bolo em meus braços fosse muito tentador. Ele se virou, correu de volta para seu canto, enrolou-se novamente, mal podia esperar para tirar o pedaço de bolo muito maior que estava em seus braços e o mastigou com fome.

O bolo estava muito áspero e fez sua garganta doer, mas ele o comeu extremamente doce. Ele mastigou cada mordida com todas as suas forças e sentiu a plenitude da comida caindo em seu estômago vazio. Ele comeu tão rápido que quase engasgou e bateu com força no peito antes de poder comer.

Depois de terminar a última mordida, ele lambeu as migalhas de bolo nos dedos, lambendo cada ponta dos dedos. Havia algo em meu estômago e meu corpo parecia um pouco mais quente. Ele se encolheu de contentamento, sentindo uma breve sensação de plenitude.

No dia seguinte, o tempo ainda estava frio.

O mendigo teve sorte. Ele ajudou um mascate que estava com pressa a levantar seu carrinho de mão virado. O mascate rapidamente jogou-lhe um pequeno pedaço de comida seca como agradecimento. Os bolos de grãos secos são menores e mais duros do que os bolos de grãos inteiros.

Como ontem, ele quebrou um pedacinho e colocou na pedra.

No terceiro dia, ele só comeu um pouco de sopa rala de vegetais e ficou com fome logo depois de tomá-la. Mas ele ainda usou outra coisa que guardou para trocar por um bolo menor. Quebre-o e coloque aquele pequeno pedaço.

O quarto dia...

O quinto dia...

O sol nasce e se põe, mas o vento frio permanece.

Parece ter se tornado um ritual silencioso.

Todos os dias, não importava o que implorasse, fosse um bolo inteiro, ou apenas meio pedaço de massa mofada, ou mesmo apenas um punhado de migalhas comestíveis, o mendigo sempre vinha até esta parede, cortava uma parte e colocava na pedra fixa.

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Ele parou de assistir, largou-o e imediatamente se virou e saiu. Às vezes correm para continuar mendigando, às vezes encontram um lugar para se esconder e comer a sua parte.

O homem nunca respondeu. A comida às vezes é bicada pelos madrugadores, às vezes apanhada por cães selvagens errantes, e às vezes é deixada ali sozinha, seca pelo vento, endurecida e eventualmente coberta de poeira.

Mas o mendigo ainda vai desistir.

Ele não sabia explicar por quê. Talvez seja porque quando ele compartilhou pela primeira vez, a pessoa não o afastou como tia Wang fez? Talvez fosse porque vê-lo era como ver outra versão de mim mesma que poderia morrer congelada ou morrer de fome? Talvez seja apenas um hábito. Se você não fizer isso, você se sentirá vazio em seu coração.

Até que uma noite, muitos dias depois.

O mendigo não ganhou nada hoje. Ele estava com tanta fome que seu peito pressionou suas costas. Ele só encontrou algumas frutas podres com quase apenas a casca na pilha de lixo. Era azedo e intragável. Ele ainda veio até a parede e silenciosamente colocou o menor pedaço de fruta azeda na pedra.

Justamente quando ele largou a fruta e estava prestes a se virar imediatamente, como de costume——

Uma rajada de vento frio passou, levantando folhas mortas e poeira no chão.

O homem que parecia uma escultura de pedra estava apoiado no joelho com a mão magra e suja, quase sem cor original. A ponta do dedo indicador tremeu levemente.

A amplitude é tão pequena que pode ser ignorada, assim como o vento sopra nos cabelos da sua cabeça.

Mas o mendigo viu.

Seu corpo que estava prestes a se virar congelou de repente, e seus olhos se arregalaram instantaneamente, olhando para aquela mão.

O vento parou. A mão voltou ao silêncio completo, como se o momento fosse apenas uma ilusão causada por luz e sombra.

O mendigo ficou ali parado, o coração batendo descontroladamente no peito magro, quase nocauteando. Ele prendeu a respiração e esperou muito, muito tempo sem ousar piscar.

Mas a mão nunca mais se moveu.

O céu ficou completamente escuro.

O mendigo finalmente se afastou devagar e passo a passo, sem tirar os olhos da mão e do contorno borrado do homem. Só quando ele recuou para o beco é que ele de repente se virou e fugiu rapidamente, como se algo o estivesse perseguindo atrás dele.

Naquela noite, ele se encolheu em um canto protegido do vento e não adormeceu por muito tempo. O que apareceu repetidamente diante dos meus olhos foi o tremor extremamente sutil daquele dedo.

Não é uma pedra.

Ele é uma pessoa viva.