O ancestral distante da família Sindia de Allen foi um dos treze cavaleiros da terra sob o monarca fundador do Império Kate. Ele já foi duque e mais tarde morreu em uma batalha com o clã demoníaco.

Os descendentes não corresponderam às expectativas. Eles estiveram repetidamente do lado errado nas lutas políticas na capital imperial. Na época do pai de Allen, restavam apenas barões hereditários, guardando o lugar onde seus ancestrais fizeram fortuna.

Tanto seu pai quanto seu irmão sonham em restaurar a glória de seus ancestrais e trabalharam duro por muitos anos. O pai agora é um cavaleiro da terra e o irmão é um cavaleiro de alto nível.

Tanto pai quanto filho eram generais famosos quando lideravam tropas na guerra e estavam ansiosos para realizar conquistas no campo de batalha.

O talento de Allen não é bom, e ele mal se qualificou como cavaleiro escudeiro somente depois que seu pai pediu a alguém para ajudá-lo.

Originalmente, sob os cuidados de seu pai e irmão, Allen era apenas um peixe livre sob suas asas e ninguém falava sobre isso.

Devido ao nome dourado de Cavaleiro da Terra de seu pai, um grande número de nobres gostaria de se casar com a família Sindia.

Mas com as más notícias de três meses atrás, tudo mudou.

A chama da lareira apagou-se de repente, alongando muito a sombra de Allen.

Várias garrafas de vinho vazias estavam espalhadas sobre a mesa de carvalho e manchas âmbar de vinho espalhadas pelo pergaminho, borrando o documento oficial da capital imperial.

O decreto fiscal de guerra de Sua Majestade, o Imperador, estava espalhado diante dele como uma nota encharcada de sangue.

“Mestre, o som dos cascos dos cavaleiros já pode ser ouvido.”

A voz do velho mordomo Foucault tinha um tremor imperceptível e seus dedos magros agarraram com força o chaveiro em sua cintura. O chaveiro já abriu o depósito onde o bolo de mel estava escondido para Allen, mas agora só pode trancar o celeiro vazio.

Agora mesmo ele viu a bandeira dos Cavaleiros no portão da cidade, o emblema prateado do lobo brilhando friamente ao pôr do sol, e o som do choque das armaduras de centenas de soldados foi mais perturbador do que o aríete lombardo.

Allen pegou a garrafa de vinho e tomou um gole. O líquido picante queimou sua garganta e entorpeceu seus nervos.

Lembrou-se daquela noite chuvosa, há três meses, quando o mensageiro se ajoelhou na lama e uivou.

As tropas do meu pai e do meu irmão foram emboscadas na Floresta Negra. Uma flecha de besta venenosa e amaldiçoada vinda de trás penetrou na omoplata de meu pai. Meu irmão foi morto a golpes para cobrir a retirada de seu pai. Infelizmente, meu pai morreu pouco depois de escapar.

“Uma flecha nas costas”, esta palavra é como uma cobra venenosa, corroendo sua sanidade dia e noite.

Certa vez, ele virou a estante do escritório e procurou freneticamente por pistas no diário de marcha de seu pai, até que Foucault apareceu na porta segurando uma pilha de notas.

As minas de ouro do território não produzem nada há três meses, os cereais armazenados no celeiro só são suficientes para durar até à colheita do outono e as pensões dos soldados caídos são como um poço sem fundo.

"Quantos eles querem?"

A voz de Allen estava rouca, como se tivesse sido lixada.

"Mil moedas de ouro, vinte carroças de trigo e... cinco jovens criadas."

A voz de Foucault diminuiu.

“O Cavaleiro Comandante disse que este é um presente de Sua Majestade aos ‘nobres leais’. Afinal… temos dois ‘heróis’ em nossa família.”

Ele mordeu as duas últimas palavras com muita força, como se estivesse mastigando uma pedra.

Houve um som de metal batendo do lado de fora da janela e Allen cambaleou até a janela.

Os cavaleiros desmontaram e o líder do cavaleiro vestido de vermelho está batendo no portão da cidade com seu chicote. O emblema do lobo prateado está perfurando os olhos das pessoas ao sol.

Ele lembrou que quando era criança, seu pai batia levemente na palma da mão com um chicote como este e dizia com um sorriso.

"Alan, lembre-se, a honra de um nobre é mais importante que a vida."

Mas agora, quantas moedas de ouro vale a honra? É suficiente para cobrir o preço das cinco empregadas?

Foucault ajoelhou-se de repente, os cabelos grisalhos roçando o chão frio de pedra.

"Mestre, ainda há joias deixadas por sua mãe no porão. Vou contar a eles..."

"Não há necessidade." Allen o interrompeu e agarrou a espada pendurada na parede.

Era a espada do meu irmão, e a bainha tinha gravado o brasão da família – uma urze em flor.

Ele lembrou que antes de seu irmão ir para a guerra, ele colocou esta espada em sua mão: “Cuide da minha casa para mim”.

O tempo estava tão bom naquela época e o sorriso do meu irmão era mais quente que o sol.

No momento em que o portão da cidade foi aberto, o chicote do cavaleiro comandante foi lançado no ar.

Allen estava nos degraus, a ponta da espada apontada diagonalmente para o chão, o cheiro de álcool misturado com o cheiro de sangue emanando dele.

O cavaleiro comandante ficou atordoado. Ele viu algo mais forte que vinho e fogo queimando nos olhos do segundo filho bêbado do barão.

“Imposto de guerra?”

Allen riu, sua risada como vidro estilhaçado.

“Diga a Sua Majestade o Imperador que meu pai e meu irmão já entregaram suas vidas. Se ele ainda quiser, pode ir à Floresta Negra para desenterrar seus ossos.”

“Qualquer um que se atreva a desobedecer às ordens de Sua Majestade o Imperador será considerado traição e executado!”

Marshall, o comandante cavaleiro vestido de vermelho, não conseguia esconder seu desdém e ridículo em seu rosto. Ele foi convidado a “cuidar bem” da família Sindia.

Os soldados ergueram as bestas e Foucault gritou e quis atacar, mas Allen o deteve com os olhos.

Ele se lembrou do ditado de seu pai de que a urze poderia florescer nos solos mais pobres.

A luz do sol passou pela abertura do portão da cidade e brilhou no colarinho manchado de vinho de Allen. A flor de urze bordada com fios de ouro de repente pareceu ganhar vida.

"Eu sou provavelmente o pior viajante do tempo de todos os tempos."

Allen abaixou ligeiramente a cabeça e murmurou em seu coração.

"Nenhum dos outros viajantes do tempo está em um mundo diferente, com o céu acima de suas cabeças, pés no chão, agitando as mãos para formar nuvens e cobrindo as mãos para formar chuva, mas eu..."