Quando a corrente subterrânea de Heather Town trouxe a doce fragrância de urze misturada com o cheiro de terra para o castelo, Allen estava parado nos degraus de pedra da Mansão do Lorde olhando para a parte de trás da equipe de coleta de impostos.

O manto escarlate do Cavaleiro Comandante Marshall, vestido de vermelho, estava torcido em uma forma feia ao vento, assim como o olhar de cobra venenosa em seus olhos antes de partir.

O toque frio da Medalha de Mithril ainda permanece na palma da minha mão.

A luz dos treze padrões de estrelas fluindo no sol pode explicar o peso das duas palavras melhor do que qualquer palavra.

A tosse do velho Foucault, o mordomo, veio de trás. Esse velho que serviu a família durante trinta anos sempre aparecia na hora certa.

Quando Allen se virou, viu a outra pessoa tentando esfregar as mãos manchadas de farinha no avental.

Os biscoitos de amêndoa assados ​​pela cozinheira esta manhã ainda estão na bandeja de prata da sala de jantar. Eles provavelmente estão legais agora.

Mestre, o envelhecimento na adega precisa de ventilação?

O velho Foucault olhou por cima do ombro de Allen para o vinhedo fora da cidade que estava brotando novos botões.

A geada do inverno passado reduziu a colheita em 30%, e o meu pai e outros levaram embora a maior parte quando saíam para recolher mantimentos militares. Os agricultores que trabalhavam nas cristas dos campos tinham medo de ter que usar cascas de árvores para saciar a fome.

Os dedos de Allen brincaram conscientemente com a decoração em forma de dragão na borda da medalha.

Mithril brilhava suavemente à luz do sol. Esta medalha, que foi concedida pessoalmente aos ancestrais pelo imperador fundador, subia e descia ligeiramente com a respiração.

Diga a Tom, o capitão da guarda, que nenhuma visita será permitida durante estes dias.

De repente ele falou e viu um lampejo de compreensão nos olhos do velho Foucault.

Além disso, deixe a cozinha entregar as refeições diárias na porta do escritório, faça você mesmo e não deixe ninguém entrar.

O sino da igreja na cidade das urzes tocou de repente, assustando os pombos empoleirados nos beirais.

Allen olhou para o edifício em forma de torre feito de pedra cinza. O vitral refletia pontos borrados de luz do sol da tarde, o que era muito semelhante ao olhar distraído das pupilas de sua mãe antes de morrer.

Ele se lembrou do peso da medalha quando seu pai moribundo a colocou em sua mão, sob o retrato de sua mãe, três meses atrás.

Há também o calor quando seu irmão, que nunca mais voltará, deu um tapinha em seu ombro e disse que sempre protegeremos você.

Essas memórias estão agora condensadas no toque frio da Medalha de Mithril, caindo pesadamente em seu peito.

O jovem mestre está saindo?

A voz do velho Foucault era cautelosamente hesitante.

Este velho, que viu Allen crescer desde a infância, sabia melhor do que ninguém o que significava o silêncio do pequeno mestre atualmente.

Desde que seu pai e seu irmão morreram na guerra, a luz nos olhos de Allen era como estrelas envoltas em uma névoa espessa, piscando e apagando.

Allen não respondeu, apenas prendeu a medalha de volta ao forro.

Mithril trouxe uma sensação de frescor à sua pele, lembrando-o da sensação de sua mãe aplicando uma bolsa de gelo em sua testa quando ele teve febre, aos sete anos de idade.

Naquela época, sua mãe ainda cantarolava canções de ninar e enxugava seu rosto com um lenço perfumado de gardênias.

Em contraste com o outro mundo fora da enfermaria, ele ouviu a mulher dizer ao padrasto: Não deixe ele voltar, ele fica chateado só de olhar.

Os sinos da igreja pararam de tocar.

Allen olhou na direção onde a equipe de arrecadação de impostos desapareceu. A poeira ali levantada foi assentando lentamente, revelando os sulcos profundos criados pelas rodas.

Existem três cavaleiros, doze cavaleiros escudeiros, 307 soldados restantes, mais 209 agricultores recrutados para transportar mercadorias, e não há mago acompanhante – este é o ponto mais crítico.

Esses feiticeiros de alto escalão nunca se preocupariam em participar desse tipo de trabalho tributário. Eles prefeririam estudar as trajetórias das estrelas em suas torres de marfim do que condescender em vir para esta cidade lamacenta.

Velho Foucault,

A voz de Allen era muito suave, mas com firmeza inquestionável.

Você se lembra da primeira lição que meu pai me ensinou?

O corpo do velho Foucault tremia quase imperceptivelmente.

É claro que ele se lembrava de que, no décimo aniversário de Allen, o velho senhor desembainhou a espada e colocou a bainha na mão do filho.

Um verdadeiro cavaleiro nunca intimida os fracos, mas nunca se curva diante dos poderosos.

O sol brilha através da cerca do campo de treinamento, lançando luz e sombra manchadas no rosto do jovem Allen, que é como o padrão tecido pelas urzes nos degraus de pedra neste momento.

Allen se virou e caminhou em direção ao escritório, a porta de carvalho fazendo um som surdo atrás dele.

Ele não olhou para trás, então não viu o velho Foucault curvando-se profundamente de costas, nem viu as lágrimas brilhando nos olhos do velho.

Uma das urzes no parapeito da janela foi arrancada pelo vento em algum momento, e suas pétalas caíram no lugar onde Allen acabara de ficar, como uma gota de sangue solidificado.

Quando o último raio de sol passou sobre o castiçal de bronze sobre a mesa, Allen tirou a caixa de madeira empoeirada do quarto escuro.

O brasão da família esculpido na tampa de sândalo está um tanto embaçado e a pátina da fechadura brilha fracamente à luz das velas.

Ele lembrou que quando abriu secretamente a caixa aos doze anos, seu pai não o repreendeu, apenas tocou sua cabeça e disse: Uma vez que algum poder é despertado, ele nunca mais poderá ser revertido.

Dentro da caixa havia um pergaminho amarelado, com runas bordadas com fios prateados nos cantos, brilhando levemente à luz das velas.

Allen estendeu a mão e, no momento em que as pontas dos dedos estavam prestes a tocar as palavras antigas, o grito de um rouxinol veio de repente do lado de fora da janela.

A doce fragrância de urze entrava pela janela entreaberta, entrelaçada com o cheiro rançoso dos rolos de pergaminho, como se anunciasse a abertura de algum tipo de destino.

Ele sabia que quando o primeiro raio de sol chegasse ao castelo amanhã, ele não seria mais a mesma pessoa.

Aqueles que pensam que podem espezinhar a dignidade dos outros acabarão por sufocar nas más consequências que semearam.

A Medalha de Mithril pulsava suavemente sob a camisa, como um coração que dormia há muito tempo, esperando o momento de ser despertado.

É hora de fazer uma escolha, preciso de força!