Era apenas o amanhecer e ainda havia uma camada de névoa cinzenta flutuando nas cordilheiras de Chenjia'ao.

Chen Fan já estava no chão.

A enxada bateu no solo endurecido, fazendo um som abafado de “clique”, que deixou seu queixo dormente. Ele não parou, girou o pulso, empurrou a lama levantada para o lado, cortou novamente e continuou avançando. Três cumes de campos, seiscentos degraus, tiveram que ser arados antes do pôr do sol, caso contrário minha mãe teria que esperar por ele com fome.

Ele tinha dezessete anos, não era baixo, mas suas costas estavam sempre curvadas, como se tivessem sido pressionadas pelo chão. Sua pele era escura e uma camada de pele havia se soltado de seus ombros. Estava queimando quando o vento soprou. A camisa de pano grosso estava encharcada e grudada nas costas, as calças estavam enroladas até os joelhos e as panturrilhas expostas estavam cobertas de manchas de lama e suor seco.

Os calos nas palmas das mãos estavam rachados e o sangue misturado com lama deixava marcas marrom-escuras no cabo da enxada.

Ele não se importa.

Essa dor era muito mais leve que o chicote do supervisor da mina - embora ele ainda não tivesse estado na mina, esse pensamento parecia estar gravado em seus ossos desde o nascimento, surgindo de vez em quando.

Vários cães latiam ao longe e várias crianças meio crescidas corriam pelo campo, segurando frutas silvestres recém-colhidas nas mãos.

“Olha, Chen Fan, o menino com pernas enlameadas, está cavando a terra de novo!” Um menino magro parecido com um macaco apontou para o campo e gritou.

“Seus pais o criaram em vão. Para um adulto assim, ele não consegue nem acender sua pedra espiritual.

“Ouvi dizer que a mãe dele queria vendê-lo como escravo nas minas, mas ninguém o queria porque achavam que ele era muito magro!”

A risada flutuou com o vento, mas Chen Fan não levantou a cabeça.

Ele apenas enrolou novamente a corda de palha nas sandálias de palha - as solas estavam rachadas e, se não fossem bem apertadas, as solas dos pés teriam bolhas. Ajustou a respiração, exalando três vezes e inspirando uma vez, capinando e caindo, sem qualquer distúrbio.

Todos na aldeia diziam que a vida dele era barata.

Mas ele sabia que, por mais barata que fosse sua vida, ele precisava segurá-la.

Caso contrário, até mesmo a energia para respirar será sugada por este lugar.

Ele não acreditou neste dia.

Eu também não acredito nesse destino.

Mas agora ele não consegue se mover.

Só posso cavar.

Uma enxada, duas enxadas, três enxadas... Seus músculos estavam doloridos e seus braços pareciam chumbo, mas ele não parou. Ele sabia que, enquanto parasse, nunca mais conseguiria levantar a enxada.

De repente, houve um grito vindo do cume do campo.

"Fan'er - vá para casa jantar!"

A voz não era alta, mas um pouco rouca, como a de alguém que tosse de frio o ano todo. Chen Fan reconheceu, era a mãe.

Ele se endireitou, enxugou o suor nas costas da mão e olhou para cima.

Minha mãe estava no topo do campo, tão magra quanto uma vara de bambu murcha, segurando um grampo de cabelo prateado na mão. O sol brilhou bem na ponta do grampo e brilhou como uma estrela cadente, fazendo-o apertar os olhos.

Ele não respondeu, apenas sorriu, com os cantos da boca levemente levantados, como se estivesse respondendo ou falando sozinho.

“Depressa, estaremos de volta depois de arar esta cordilheira.”

Ele sabia que sua mãe estava esperando por ele.

Ela também sabia que a tigela de arroz era cozida no vapor com arroz integral que ela raspou depois de guardar suas rações por três dias. Há também dois punhados de vegetais silvestres colocados no fundo da panela, caso contrário não seriam suficientes para encher o estômago.

Ele também sabia que o grampo de prata era seu único dote, que seu pai havia trocado por uma vaca. Ela nunca se recusou a penhorá-lo, mesmo que não tivesse uma jaqueta acolchoada de algodão para usar no inverno, ela ainda o guardaria.

Ele olhou para suas mãos, que estavam calejadas, rachadas e sangrando, e de repente se sentiu um pouco ridículo.

Esta mão não deve ser usada apenas para segurar uma enxada.

Mas em Chenjia'ao, todas as raízes espirituais são inúteis, as cinco raízes espirituais estão misturadas e as pedras espirituais nem sequer são chamativas. No dia em que a seita estava recrutando gente, quando ele se levantou, a pedra nem brilhava. O diácono Wang Tieshan zombou e jogou a pedra na cesta de bambu. O cascalho esfregou as costas de sua mão, como se ele estivesse mandando embora um cachorro selvagem.

A partir daí ninguém mais o chamava de “Chen Fan”, todos o chamavam de “Mudleg”.

Ele não discute, briga ou chora.

Mas daquele dia em diante, quando não conseguia dormir à noite, ficava sempre olhando para a palha do telhado e pensando: Por quê? Por que ele?

Por que alguém que nasceu em Chenjiaao deveria arar a terra durante toda a vida?

Por que é que se as raízes espirituais forem fracas, a vida apodrecerá na lama?

Ele não acreditou.

Então ele ainda está esperando.

Esperando uma oportunidade, esperando um chamado, esperando um vento que possa derrubar esse lugar.

A enxada atingiu o solo novamente e respingos de lama caíram em seu rosto, mas ele não os limpou.

Ao longe, o contorno das Montanhas do Vento Negro tornou-se gradualmente mais claro à luz do sol, como uma fera gigante mentirosa, engolindo silenciosamente as nuvens e a névoa.

Ele olhou para a montanha e disse baixinho: “Está quase aqui”.

Não estou falando com minha mãe.

É sobre o destino.

Minha mãe ainda estava parada no cume do campo, sem sair.

Ela olhou para as costas do filho, curvou-se e avançou com enxada após enxada, como uma vaca velha e incansável. Seus olhos estavam um pouco quentes, mas ela não se atreveu a enxugá-los por medo de que lágrimas caíssem se ela os enxugasse.

Ela é a mãe de Chen Fan, a viúva mais pobre de Chenjiaao. O homem morreu jovem e foi arrastado por monstros nas montanhas. Mesmo seu corpo não foi recuperado. Ela criou o filho sozinha e mal sobreviveu cultivando três acres de terras agrícolas escassas e criando uma porca manca.

Ela não sabe praticar e não acredita nessas lendas sobre voar para o céu e escapar da terra.

Ela só sabe que Fan'er é diferente desde criança.

Ele não chora quando outras crianças choram; ele não grita quando outros são espancados; ele não faz barulho quando a pedra espiritual não acende. Ele apenas sorriu, semicerrando os olhos, como se nada tivesse acontecido.

Mas ela sabia que havia fogo escondido sob aquele sorriso.

Ela também está com medo.

Ele tinha medo de que um dia o fogo o alcançasse e o queimasse também.

Mas ela estava com ainda mais medo - ele ficaria enterrado neste chão pelo resto da vida, sem conseguir nem acender uma fogueira.

Ela apertou o grampo prateado com força, as pontas dos dedos ficando brancas.

Esta é sua última esperança.

Não espero que seja trocado por dinheiro, mas espero que proteja a vida do meu filho.

Ela ouviu dizer que havia pessoas da Seita do Cultivo Imortal nas Montanhas do Vento Negro que queriam recrutar discípulos uma vez a cada três anos, e foi a vez deles este ano.

Ela não se atreveu a pensar que Fan'er poderia ser escolhido – quem iria querer alguém que nem sequer tem uma pedra de teste espiritual?

Pequeno Senhor,

Mas ela ainda manteve seus pensamentos: e se? E se houver um mestre imortal de bom coração que esteja disposto a contratar um faz-tudo diligente?

Ela não tem medo das dificuldades para seu filho.

Ela estava com medo de que ele não tivesse a chance de suportar essas dificuldades.

"Fan'er!" Ela gritou novamente, sua voz mais alta do que antes.

Chen Fan se virou e viu que sua mãe ainda estava lá, sua figura magra balançando no campo, o vento soprando suas roupas finas contra seu corpo.

De repente, ele sentiu seu coração apertar.

A mãe dele é velha.

Mais de dez anos mais velho que seus pares.

Ele não podia esperar mais.

Ele teve que se apressar.

A enxada balança mais rápido, uma enxada após a outra, o ritmo permanece o mesmo e a respiração não é irregular. A rachadura na palma da mão se abriu novamente e o sangue escorreu pelo cabo da enxada. Ele ignorou e continuou cavando.

Três respirações e uma respiração, três respirações e uma enxada.

Este é um método que ele descobriu sozinho, que pode economizar energia e durar mais tempo.

Ele sabia que depois que os campos fossem arados, eles teriam que ser regados amanhã, capinados depois de amanhã e o arroz teria que ser colhido depois de amanhã. Um link após o outro, um passo mais lento, e toda a família ficará com fome.

Mas ele não tem medo de se cansar.

O que ele teme é a impotência.

Ele obviamente queria proteger alguém, mas não tinha forças nem para ficar em pé.

Observei impotente enquanto minha mãe agarrava o grampo de prata até a morte, mas ela nem se atreveu a trocá-lo por uma placa de cobre.

Ele olhou para suas mãos e de repente sorriu.

O sorriso estava um pouco frio.

“Se suas pernas são feitas de lama, seu coração pode não ser.”

Ele engoliu essas palavras como uma semente.

Então continue balançando a enxada.

O sol subia até o topo da cabeça, esquentando o couro cabeludo das pessoas.

O campo está quase terminado.

Restam apenas vinte degraus na última crista.

Ele cerrou os dentes e aumentou sua velocidade. Cada passo era como pisar na ponta de uma faca. As bolhas nas solas dos pés finalmente estouraram e o sangue se misturou ao suor, encharcando as sandálias de palha.

Mas ele não parou.

Vinte passos, dez passos, cinco passos...

A enxada cavou fundo no último pedaço de terra dura. Ele se endireitou e soltou um longo suspiro.

Está feito.

Ele enxugou o rosto, o suor escorrendo pelos dedos, misturado com poeira, e deixou várias marcas pretas no rosto.

Ele levantou a cabeça e olhou para as Montanhas do Vento Negro.

A montanha está envolta em névoa, dificultando a visão das profundezas.

Mas ele sabia que havia um caminho até lá.

Existe um caminho para ele seguir.

Ele não acreditava que este dia pudesse detê-lo.

Não acredito que esta vida possa prendê-lo.

Ele só não esperou o vento soprar ainda.

Espere até aquele dia——

Ele arrancará esta terra das suas raízes.