Capítulo 3 Seção 1
"Relembrando o Ano"
As sombras manchadas dos alfarrobeiros lembram os anos antigos, e avós e netos sentam-se esparsamente separados da fumaça fria.
A comida frita perfumada flutua na mesa da cozinha e o banquete é repleto de risadas sob a cerca.
O ginseng e as mudas na caixa escondem significados antigos, e os sapatos de couro nas mãos incomodam as crianças.
O som da primavera se aproxima quando envelopes vermelhos são empilhados e um travesseiro é doce e quente em meus sonhos.
O sol de outono passa pelos galhos da velha alfarrobeira, lançando luzes e sombras manchadas na pedra azul. Segurei a mesa da cozinha e observei minha avó despejar o arroz glutinoso cozido no vapor no pilão de pedra. Ao cair, o martelo emitiu um som abafado, misturado ao som da campainha do vendedor de doces ao longe, tornando-se a música mais ouvida naquele outono.
Desde que meu avô deu tapas nas minhas mãos e na minha cabeça, eu parecia um pássaro assustado, sempre andando em volta dele. Sempre havia dois bancos entre nós na mesa de jantar. Às vezes eu apenas me agachava perto da cerca da horta nos fundos com uma tigela na mão, terminando a comida lentamente, como se estivesse observando as formigas se movendo. O vovô sempre suspira pelas minhas costas e diz à vovó que esse diabinho é teimoso como um burro e tem a capacidade de guardar rancor melhor do que qualquer outra pessoa. Não olhei para trás quando ouvi isso, apenas levei a borda da tigela à boca novamente. A tigela de porcelana atingiu meu queixo, um pouco forte e um pouco fria.
Os dias são como arroz no pilão de pedra, moendo e moendo até o final do ano. Este ano ganhei uma irmãzinha linda, e o berço foi colocado ao lado da cama da minha mãe. Eu sempre cutucava sua bochecha macia secretamente quando os adultos não estavam prestando atenção, observando-a franzir a testa e cantarolar, com alguma alegria inexplicável escondida em meu coração. Fora isso, a memória é como uma vidraça coberta por uma fina camada de gelo, embaçada até que o vento oeste sopra as folhas caídas e as empilha no canto, e só é quebrada pela tosse cada vez mais forte do meu avô.
Vovô começou a comer sozinho em uma mesinha lateral. Ele trabalhou no balcão de uma confeitaria de esquina durante a maior parte da vida. Desde a sua própria loja antes da parceria público-privada, até se tornar membro de uma cooperativa, mesmo tendo mais de 60 anos, ele ainda tem que sair no orvalho todos os dias. Só que ultimamente tenho tossido muito e não comi muito arroz. Um pedaço de tofu frito recheado com carne pode ser dividido em duas refeições e mastigado lentamente. Ele sempre se sentava de costas para nós, e havia arestas nas costas de seu casaco de pano azul. Olhei para os arranhões e de repente me lembrei que ele costumava enfiar balas de frutas secretamente em meus bolsos. Tinham sabor de laranja e eram tão doces que conseguiam esquecer a dor de apanhar.
Quando a fumaça do fogão vai engrossando gradativamente, o Ano Novo se aproxima. As mãos da vovó nunca ficam ociosas. A carne é cozida no fogão de barro, a sopa ferve na caçarola e o peixe dourado frito é seco ao sol na placa de bambu. Fico muito feliz em ajudá-la a colocar lenha e observar as chamas lambendo o fundo da panela e fazendo meu rosto ficar vermelho. Enquanto ela se virava para amassar a massa, ela rapidamente enterrou duas batatas-doces nas brasas do fogão. Quando a chama do fogão se apagou, ela os tirou. Assim que a pele carbonizada foi retirada, a polpa dourada fumegava e a doce fragrância encheu todo o quintal.
Naquele dia, eu estava agachado em frente ao fogão, descascando batata-doce, e de repente ouvi a risada da minha tia vinda da porta do pátio. Ela raramente volta e seu corpo sempre cheira a creme, diferente do cheiro de sabão da mãe. Levantei a cabeça e vi um homem estranho a seguindo. Ele era de estatura mediana e usava uma túnica impecável. Ele não era como os homens da cidade que sempre arregaçavam as calças.
“Este é o camarada Jiang”, apresentou a tia com o rosto corado, incapaz de esconder o sorriso nos olhos, “de Haiyan”.
O homem segurava duas caixas nas mãos. Ele entregou um cigarro para a avó assim que entrou pela porta e depois mostrou uma caixa de mogno para o avô. Desde criança, ia na ponta dos pés para dar uma olhada. Enquanto ele conversava com o vovô, abri secretamente a tampa da caixa - dentro havia uma raiz de árvore enrugada, ainda manchada de terra. Fiquei imediatamente preocupado com ele. Como alguém poderia dar uma coisa dessas? Se ele trocasse por uma caixa de balas de frutas, o vovô poderia dizer mais algumas palavras para ele.
Ele falava com contas na boca, completamente diferente do dialeto falado pelas pessoas da cidade. Eu não conseguia entender, só via minha tia sempre olhando para ele secretamente, os olhos brilhantes como uvas pretas embebidas em água. Então ele se virou para mim e tirou outra caixa da bolsa: “Você é Ertou?”
Balancei a cabeça e vi minha tia beliscando seu braço silenciosamente atrás dele, com um sorriso no rosto. Quando a caixa foi aberta, havia um par de sapatos de couro preto dentro, tão brilhantes que as pessoas podiam ser vistas. Fiquei imediatamente desanimado e pensei que fosse um doce de vidro que pudesse fazer bolhas ou um sapo de lata enrolado.
"Tio", agarrei a borda da caixa e levantei o rosto sério, "Você não pode comer ou brincar com isso. Posso trocar por um presente?"
A sala inteira riu. Vovó rapidamente o tirou da minha mão, segurou-o nos braços como um tesouro e sussurrou para mim: “Garoto bobo, isso é uma coisa boa”. Havia um sorriso nas rugas nos cantos dos olhos dela, mas ela apertou minha mão silenciosamente, provavelmente porque estava com medo de que eu realmente jogasse os sapatos de couro no chão.
A mesa de jantar da véspera de Ano Novo naquele dia estava extremamente cheia, e a mesa dos Oito Imortais dificilmente poderia acomodá-la. Era raro o vovô não tossir. Ele bebeu meio copo de vinho de arroz e suas bochechas ficaram vermelhas. Quando meu tio estava pegando comida para meu avô, ele girava os pulsos com muita graça. Minha tia olhou para ele e nem percebeu que a comida dos pauzinhos caiu na mesa. Acabei de colocar as almôndegas na boca, com o óleo manchando os cantos da boca. Ouvi minha mãe e minha avó sussurrarem: "Ele parece uma pessoa estável".
Após a refeição, as cascas das sementes de melão se amontoaram em uma colina. Quando a vovó desceu do andar de cima, ela segurava alguns pacotes de papel vermelho nas mãos. Ela deu um primeiro ao tio Jiang e ele aceitou sem hesitação. Depois veio minha irmã e eu. O pacote de papel vermelho pesava em nossas mãos. Segurei os cantos e secretamente adivinhei se era uma ou duas moedas.
Mais tarde, minha mãe me deu uma nota nova de dois yuans, sem nenhum papel vermelho, dizendo que era dinheiro da sorte. A tia também me deu um envelope vermelho. Senti que a espessura era diferente daquela dada pela minha avó. Naquela noite, coloquei todo o meu dinheiro debaixo do travesseiro e ouvi o som dos fogos de artifício do lado de fora da janela e o som da minha tia conversando com o camarada Wang na varanda. Sua risada era como um sino de vento no canto, tilintando por um longo tempo.
A colcha ficou gradualmente mais quente. Toquei as notas debaixo do travesseiro e de repente me lembrei do doce de laranja que meu avô me deu há alguns dias. Acontece que a vida é como esse doce, embrulhado em camadas de papel adstringente, aberto com uma mordida, e toda a doçura fica escondida dentro. Alguns são doces e é preciso esperar muitos anos para saboreá-los novamente antes de perceber o quanto são preciosos.
Capítulo 3 Seção 1
"Relembrando o Ano"
As sombras manchadas dos alfarrobeiros lembram os anos antigos, e avós e netos sentam-se esparsamente separados da fumaça fria.
A comida frita perfumada flutua na mesa da cozinha e o banquete é repleto de risadas sob a cerca.
O ginseng e as mudas na caixa escondem significados antigos, e os sapatos de couro nas mãos incomodam as crianças.
O som da primavera se aproxima quando envelopes vermelhos são empilhados e um travesseiro é doce e quente em meus sonhos.
O sol de outono passa pelos galhos da velha alfarrobeira, lançando luzes e sombras manchadas na pedra azul. Segurei a mesa da cozinha e observei minha avó despejar o arroz glutinoso cozido no vapor no pilão de pedra. Ao cair, o martelo emitiu um som abafado, misturado ao som da campainha do vendedor de doces ao longe, tornando-se a música mais ouvida naquele outono.
Desde que meu avô deu tapas nas minhas mãos e na minha cabeça, eu parecia um pássaro assustado, sempre andando em volta dele. Sempre havia dois bancos entre nós na mesa de jantar. Às vezes eu apenas me agachava perto da cerca da horta nos fundos com uma tigela na mão, terminando a comida lentamente, como se estivesse observando as formigas se movendo. O vovô sempre suspira pelas minhas costas e diz à vovó que esse diabinho é teimoso como um burro e tem a capacidade de guardar rancor melhor do que qualquer outra pessoa. Não olhei para trás quando ouvi isso, apenas levei a borda da tigela à boca novamente. A tigela de porcelana atingiu meu queixo, um pouco forte e um pouco fria.
Os dias são como arroz no pilão de pedra, moendo e moendo até o final do ano. Este ano ganhei uma irmãzinha linda, e o berço foi colocado ao lado da cama da minha mãe. Eu sempre cutucava sua bochecha macia secretamente quando os adultos não estavam prestando atenção, observando-a franzir a testa e cantarolar, com alguma alegria inexplicável escondida em meu coração. Fora isso, a memória é como uma vidraça coberta por uma fina camada de gelo, embaçada até que o vento oeste sopra as folhas caídas e as empilha no canto, e só é quebrada pela tosse cada vez mais forte do meu avô.
Vovô começou a comer sozinho em uma mesinha lateral. Ele trabalhou no balcão de uma confeitaria de esquina durante a maior parte da vida. Desde a sua própria loja antes da parceria público-privada, até se tornar membro de uma cooperativa, mesmo tendo mais de 60 anos, ele ainda tem que sair no orvalho todos os dias. Só que ultimamente tenho tossido muito e não comi muito arroz. Um pedaço de tofu frito recheado com carne pode ser dividido em duas refeições e mastigado lentamente. Ele sempre se sentava de costas para nós, e havia arestas nas costas de seu casaco de pano azul. Olhei para os arranhões e de repente me lembrei que ele costumava enfiar balas de frutas secretamente em meus bolsos. Tinham sabor de laranja e eram tão doces que conseguiam esquecer a dor de apanhar.
Quando a fumaça do fogão vai engrossando gradativamente, o Ano Novo se aproxima. As mãos da vovó nunca ficam ociosas. A carne é cozida no fogão de barro, a sopa ferve na caçarola e o peixe dourado frito é seco ao sol na placa de bambu. Fico muito feliz em ajudá-la a colocar lenha e observar as chamas lambendo o fundo da panela e fazendo meu rosto ficar vermelho. Enquanto ela se virava para amassar a massa, ela rapidamente enterrou duas batatas-doces nas brasas do fogão. Quando a chama do fogão se apagou, ela os tirou. Assim que a pele carbonizada foi retirada, a polpa dourada fumegava e a doce fragrância encheu todo o quintal.
Naquele dia, eu estava agachado em frente ao fogão, descascando batata-doce, e de repente ouvi a risada da minha tia vinda da porta do pátio. Ela raramente volta e seu corpo sempre cheira a creme, diferente do cheiro de sabão da mãe. Levantei a cabeça e vi um homem estranho a seguindo. Ele era de estatura mediana e usava uma túnica impecável. Ele não era como os homens da cidade que sempre arregaçavam as calças.
“Este é o camarada Jiang”, apresentou a tia com o rosto corado, incapaz de esconder o sorriso nos olhos, “de Haiyan”.
O homem segurava duas caixas nas mãos. Ele entregou um cigarro para a avó assim que entrou pela porta e depois mostrou uma caixa de mogno para o avô. Desde criança, ia na ponta dos pés para dar uma olhada. Enquanto ele conversava com o vovô, abri secretamente a tampa da caixa - dentro havia uma raiz de árvore enrugada, ainda manchada de terra. Fiquei imediatamente preocupado com ele. Como alguém poderia dar uma coisa dessas? Se ele trocasse por uma caixa de balas de frutas, o vovô poderia dizer mais algumas palavras para ele.
Ele falava com contas na boca, completamente diferente do dialeto falado pelas pessoas da cidade. Eu não conseguia entender, só via minha tia sempre olhando para ele secretamente, os olhos brilhantes como uvas pretas embebidas em água. Então ele se virou para mim e tirou outra caixa da bolsa: “Você é Ertou?”
Balancei a cabeça e vi minha tia beliscando seu braço silenciosamente atrás dele, com um sorriso no rosto. Quando a caixa foi aberta, havia um par de sapatos de couro preto dentro, tão brilhantes que as pessoas podiam ser vistas. Fiquei imediatamente desanimado e pensei que fosse um doce de vidro que pudesse fazer bolhas ou um sapo de lata enrolado.
"Tio", agarrei a borda da caixa e levantei o rosto sério, "Você não pode comer ou brincar com isso. Posso trocar por um presente?"
A sala inteira riu. Vovó rapidamente o tirou da minha mão, segurou-o nos braços como um tesouro e sussurrou para mim: “Garoto bobo, isso é uma coisa boa”. Havia um sorriso nas rugas nos cantos dos olhos dela, mas ela apertou minha mão silenciosamente, provavelmente porque estava com medo de que eu realmente jogasse os sapatos de couro no chão.
A mesa de jantar da véspera de Ano Novo naquele dia estava extremamente cheia, e a mesa dos Oito Imortais dificilmente poderia acomodá-la. Era raro o vovô não tossir. Ele bebeu meio copo de vinho de arroz e suas bochechas ficaram vermelhas. Quando meu tio estava pegando comida para meu avô, ele girava os pulsos com muita graça. Minha tia olhou para ele e nem percebeu que a comida dos pauzinhos caiu na mesa. Acabei de colocar as almôndegas na boca, com o óleo manchando os cantos da boca. Ouvi minha mãe e minha avó sussurrarem: "Ele parece uma pessoa estável".
Após a refeição, as cascas das sementes de melão se amontoaram em uma colina. Quando a vovó desceu do andar de cima, ela segurava alguns pacotes de papel vermelho nas mãos. Ela deu um primeiro ao tio Jiang e ele aceitou sem hesitação. Depois veio minha irmã e eu. O pacote de papel vermelho pesava em nossas mãos. Segurei os cantos e secretamente adivinhei se era uma ou duas moedas.
Mais tarde, minha mãe me deu uma nota nova de dois yuans, sem nenhum papel vermelho, dizendo que era dinheiro da sorte. A tia também me deu um envelope vermelho. Senti que a espessura era diferente daquela dada pela minha avó. Naquela noite, coloquei todo o meu dinheiro debaixo do travesseiro e ouvi o som dos fogos de artifício do lado de fora da janela e o som da minha tia conversando com o camarada Wang na varanda. Sua risada era como um sino de vento no canto, tilintando por um longo tempo.
A colcha ficou gradualmente mais quente. Toquei as notas debaixo do travesseiro e de repente me lembrei do doce de laranja que meu avô me deu há alguns dias. Acontece que a vida é como esse doce, embrulhado em camadas de papel adstringente, aberto com uma mordida, e toda a doçura fica escondida dentro. Alguns são doces e é preciso esperar muitos anos para saboreá-los novamente antes de perceber o quanto são preciosos.
Capítulo 3 Seção 1
"Relembrando o Ano"
As sombras manchadas dos alfarrobeiros lembram os anos antigos, e avós e netos sentam-se esparsamente separados da fumaça fria.
A comida frita perfumada flutua na mesa da cozinha e o banquete é repleto de risadas sob a cerca.
O ginseng e as mudas na caixa escondem significados antigos, e os sapatos de couro nas mãos incomodam as crianças.
O som da primavera se aproxima quando envelopes vermelhos são empilhados e um travesseiro é doce e quente em meus sonhos.
O sol de outono passa pelos galhos da velha alfarrobeira, lançando luzes e sombras manchadas na pedra azul. Segurei a mesa da cozinha e observei minha avó despejar o arroz glutinoso cozido no vapor no pilão de pedra. Ao cair, o martelo emitiu um som abafado, misturado ao som da campainha do vendedor de doces ao longe, tornando-se a música mais ouvida naquele outono.
Desde que meu avô deu tapas nas minhas mãos e na minha cabeça, eu parecia um pássaro assustado, sempre andando em volta dele. Sempre havia dois bancos entre nós na mesa de jantar. Às vezes eu apenas me agachava perto da cerca da horta nos fundos com uma tigela na mão, terminando a comida lentamente, como se estivesse observando as formigas se movendo. O vovô sempre suspira pelas minhas costas e diz à vovó que esse diabinho é teimoso como um burro e tem a capacidade de guardar rancor melhor do que qualquer outra pessoa. Não olhei para trás quando ouvi isso, apenas levei a borda da tigela à boca novamente. A tigela de porcelana atingiu meu queixo, um pouco forte e um pouco fria.
Os dias são como arroz no pilão de pedra, moendo e moendo até o final do ano. Este ano ganhei uma irmãzinha linda, e o berço foi colocado ao lado da cama da minha mãe. Eu sempre cutucava sua bochecha macia secretamente quando os adultos não estavam prestando atenção, observando-a franzir a testa e cantarolar, com alguma alegria inexplicável escondida em meu coração. Fora isso, a memória é como uma vidraça coberta por uma fina camada de gelo, embaçada até que o vento oeste sopra as folhas caídas e as empilha no canto, e só é quebrada pela tosse cada vez mais forte do meu avô.
Vovô começou a comer sozinho em uma mesinha lateral. Ele trabalhou no balcão de uma confeitaria de esquina durante a maior parte da vida. Desde a sua própria loja antes da parceria público-privada, até se tornar membro de uma cooperativa, mesmo tendo mais de 60 anos, ele ainda tem que sair no orvalho todos os dias. Só que ultimamente tenho tossido muito e não comi muito arroz. Um pedaço de tofu frito recheado com carne pode ser dividido em duas refeições e mastigado lentamente. Ele sempre se sentava de costas para nós, e havia arestas nas costas de seu casaco de pano azul. Olhei para os arranhões e de repente me lembrei que ele costumava enfiar balas de frutas secretamente em meus bolsos. Tinham sabor de laranja e eram tão doces que conseguiam esquecer a dor de apanhar.
Quando a fumaça do fogão vai engrossando gradativamente, o Ano Novo se aproxima. As mãos da vovó nunca ficam ociosas. A carne é cozida no fogão de barro, a sopa ferve na caçarola e o peixe dourado frito é seco ao sol na placa de bambu. Fico muito feliz em ajudá-la a colocar lenha e observar as chamas lambendo o fundo da panela e fazendo meu rosto ficar vermelho. Enquanto ela se virava para amassar a massa, ela rapidamente enterrou duas batatas-doces nas brasas do fogão. Quando a chama do fogão se apagou, ela os tirou. Assim que a pele carbonizada foi retirada, a polpa dourada fumegava e a doce fragrância encheu todo o quintal.
Naquele dia, eu estava agachado em frente ao fogão, descascando batata-doce, e de repente ouvi a risada da minha tia vinda da porta do pátio. Ela raramente volta e seu corpo sempre cheira a creme, diferente do cheiro de sabão da mãe. Levantei a cabeça e vi um homem estranho a seguindo. Ele era de estatura mediana e usava uma túnica impecável. Ele não era como os homens da cidade que sempre arregaçavam as calças.
“Este é o camarada Jiang”, apresentou a tia com o rosto corado, incapaz de esconder o sorriso nos olhos, “de Haiyan”.
O homem segurava duas caixas nas mãos. Ele entregou um cigarro para a avó assim que entrou pela porta e depois mostrou uma caixa de mogno para o avô. Desde criança, ia na ponta dos pés para dar uma olhada. Enquanto ele conversava com o vovô, abri secretamente a tampa da caixa - dentro havia uma raiz de árvore enrugada, ainda manchada de terra. Fiquei imediatamente preocupado com ele. Como alguém poderia dar uma coisa dessas? Se ele trocasse por uma caixa de balas de frutas, o vovô poderia dizer mais algumas palavras para ele.
Ele falava com contas na boca, completamente diferente do dialeto falado pelas pessoas da cidade. Eu não conseguia entender, só via minha tia sempre olhando para ele secretamente, os olhos brilhantes como uvas pretas embebidas em água. Então ele se virou para mim e tirou outra caixa da bolsa: “Você é Ertou?”
Balancei a cabeça e vi minha tia beliscando seu braço silenciosamente atrás dele, com um sorriso no rosto. Quando a caixa foi aberta, havia um par de sapatos de couro preto dentro, tão brilhantes que as pessoas podiam ser vistas. Fiquei imediatamente desanimado e pensei que fosse um doce de vidro que pudesse fazer bolhas ou um sapo de lata enrolado.
"Tio", agarrei a borda da caixa e levantei o rosto sério, "Você não pode comer ou brincar com isso. Posso trocar por um presente?"
A sala inteira riu. Vovó rapidamente o tirou da minha mão, segurou-o nos braços como um tesouro e sussurrou para mim: “Garoto bobo, isso é uma coisa boa”. Havia um sorriso nas rugas nos cantos dos olhos dela, mas ela apertou minha mão silenciosamente, provavelmente porque estava com medo de que eu realmente jogasse os sapatos de couro no chão.
A mesa de jantar da véspera de Ano Novo naquele dia estava extremamente cheia, e a mesa dos Oito Imortais dificilmente poderia acomodá-la. Era raro o vovô não tossir. Ele bebeu meio copo de vinho de arroz e suas bochechas ficaram vermelhas. Quando meu tio estava pegando comida para meu avô, ele girava os pulsos com muita graça. Minha tia olhou para ele e nem percebeu que a comida dos pauzinhos caiu na mesa. Acabei de colocar as almôndegas na boca, com o óleo manchando os cantos da boca. Ouvi minha mãe e minha avó sussurrarem: "Ele parece uma pessoa estável".
Após a refeição, as cascas das sementes de melão se amontoaram em uma colina. Quando a vovó desceu do andar de cima, ela segurava alguns pacotes de papel vermelho nas mãos. Ela deu um primeiro ao tio Jiang e ele aceitou sem hesitação. Depois veio minha irmã e eu. O pacote de papel vermelho pesava em nossas mãos. Segurei os cantos e secretamente adivinhei se era uma ou duas moedas.
Mais tarde, minha mãe me deu uma nota nova de dois yuans, sem nenhum papel vermelho, dizendo que era dinheiro da sorte. A tia também me deu um envelope vermelho. Senti que a espessura era diferente daquela dada pela minha avó. Naquela noite, coloquei todo o meu dinheiro debaixo do travesseiro e ouvi o som dos fogos de artifício do lado de fora da janela e o som da minha tia conversando com o camarada Wang na varanda. Sua risada era como um sino de vento no canto, tilintando por um longo tempo.
A colcha ficou gradualmente mais quente. Toquei as notas debaixo do travesseiro e de repente me lembrei do doce de laranja que meu avô me deu há alguns dias. Acontece que a vida é como esse doce, embrulhado em camadas de papel adstringente, aberto com uma mordida, e toda a doçura fica escondida dentro. Alguns são doces e é preciso esperar muitos anos para saboreá-los novamente antes de perceber o quanto são preciosos.
