A luz do sol da manhã tinha acabado de subir pela grade da janela e Sun Xiaoyi já estava sentado à pequena mesa de madeira no corredor lateral, com as costas retas. Ele vestiu um manto de pregação limpo e áspero e o ferimento em seu pé foi envolto em gaze. Ele ainda mancava um pouco quando andava, mas se sentia muito mais enérgico. O fogo na bacia de carvão apagou-se ontem à noite e o quarto estava um pouco frio. Ele esfregou as mãos e olhou para a caneta de cinábrio e alguns pedaços de papel amarelo sobre a mesa, o coração batendo mais rápido do que faíscas saltando das cinzas do carvão.
A porta se abriu com um rangido e o sacerdote taoísta Qing Ya entrou. Sem dizer muito, ele enfiou a caneta na mão e disse: “Hoje vou aprender a desenhar talismãs.
O porta-canetas era feito de madeira dura e não era pesado, mas quando Sun Xiaoyi o pegou, seus dedos ainda tremiam. Ele olhou para a caneta. Um pequeno pedaço de tinta vermelha descascou e a ponta da caneta ficou manchada com cinábrio seco, como uma fina camada de crosta de sangue. Ele engoliu em seco e agarrou a caneta com tanta força que os nós dos dedos ficaram brancos.
"Existem três elementos essenciais para um amuleto: uma mente calma, um fluxo suave de energia e uma mão firme." O sacerdote taoísta Qingya ficou atrás dele com uma voz baixa: "Primeiro você copia a ordem dos traços que escrevi e não quebra um único traço."
Uma amostra escrita de talismã foi colocada sobre a mesa, com linhas suaves de tinta e reviravoltas poderosas. Sun Xiaoyi ficou olhando para ele por um longo tempo, respirou fundo, molhou a caneta no cinábrio e pendurou a mão no papel, sem ousar largá-lo.
"Não tenha medo de escrever mal." O Mestre Taoísta Qingya disse: “O primeiro é inútil”.
Sun Xiaoyi cerrou os dentes e colocou a caneta no papel.
O primeiro traço é vertical, de cima para baixo, deve ser uma linha reta bem definida. Mas seu pulso tremeu, a ponta da caneta escorregou e a linha vermelha se dobrou em forma de gancho, rastejando pela neve como uma minhoca congelada. Ele rapidamente se estabilizou e tentou fazer correções, mas o segundo golpe horizontal tremeu novamente e quebrou diretamente no meio.
O suor brotou em sua testa e a ponta do nariz estava brilhante. Tentei três vezes, mas todos estavam tortos, alguns pareciam minhocas escalonadas e outros eram simplesmente espinhas vermelhas. Quanto mais ansioso ele ficava, mais suas mãos tremiam e, no final, todo o seu braço estava ligeiramente dormente.
O sacerdote taoísta Qingya não disse nada, apenas deu um tapinha de leve no ombro dele: “Por hoje é isso. Volte e descanse e pratique novamente amanhã.
Sun Xiaoyi abaixou a cabeça, dobrou cuidadosamente os talismãs, um por um, e lentamente os enfiou nas mangas. Ele se levantou, os joelhos um pouco fracos e as solas dos pés pareciam estar pisando em vidro quebrado ao caminhar.
Quando saímos da sala de aula, era quase meio-dia. Havia vários jovens sacerdotes taoístas varrendo o chão e carregando água no quintal. Quando o viram saindo, alguém olhou para ele e riu baixinho.
"Você consegue desenhar talismãs com esta mão?" Um jovem sacerdote taoísta de túnica cinza bateu no chão com um cabo de vassoura: “Acho melhor ir para a cozinha cortar lenha. Pelo menos você tem força suficiente”.
O homem ao lado dele riu alto: “Ele é um discípulo próximo aceito pelo diretor. Talvez ele esteja praticando ‘desenho mental’.
"Que tal pedirmos a ele para desenhar um 'Talismã do Fogão' para a cozinha? Vou garantir que o arroz não queime."
A risada não foi alta, mas cada palavra chamou minha atenção. Sun Xiaoyi não parou nem olhou para trás, apenas apertou as mangas com mais força e cravou as unhas nas palmas das mãos. Ele abaixou a cabeça e caminhou até a encosta árida da montanha dos fundos. Ele encontrou um canto com o vento e sentou-se. Ele se apoiou em um pedaço de pedra azulada e respirou fundo.
O sol brilhava calorosamente em seu rosto, mas seu coração parecia um pedaço de gelo.
Ele tirou os talismãs inúteis dos braços e os espalhou um por um. As marcas vermelhas no papel estão tortas e tortas, nem mesmo como um símbolo, nem mesmo uma palavra. Ele ficou olhando para ele por um longo tempo e de repente sentiu que seu nariz estava dolorido. Ele rapidamente olhou para o céu para conter o calor.
"Pai... mãe..." ele sussurrou, sua voz rouca como uma lixa esfregada em uma pedra, "Estou dentro, estou realmente dentro. Mas esta mão... não obedece às minhas ordens."
Ele cresceu em um campo agrícola e estava acostumado a segurar uma foice e uma enxada. Ao escrever, ele sempre dava dois traços ao postar dísticos no Ano Novo. Hoje em dia, se você tiver que usar uma caneta tão fina para desenhar símbolos requintados no papel, por quantos dias você conseguirá dominá-la? Mas ele sabia que se outros podiam aprender, por que ele não poderia? É realmente um desperdício?
Ele se lembrou de que, no sonho da noite anterior, sua mãe ainda estava enrolando massa perto do fogão, seu pai estava sentado na soleira da porta fumando um cigarro e sua irmã estava na ponta dos pés tentando pegar biscoitos açucarados. Ele gritou “Mãe” e o sonho foi destruído. Quando ele abriu os olhos, havia apenas a luz apagada na bacia de carvão.
Ele olhou para suas mãos - os dez dedos eram curtos e grossos, com juntas salientes, a boca do tigre estava coberta de calos e havia uma velha cicatriz no dedo indicador da mão direita, que foi deixada quando ele cortava lenha no ano passado. Essas mãos cavaram terra, carregaram lenha e enterraram pais, mas agora não conseguem nem segurar um cercado com firmeza.
"Porra." Ele amaldiçoou baixinho e enterrou o rosto nos joelhos.
O sol está se pondo no oeste e o vento está ficando mais frio. Ele tocou os pedaços restantes de papel amarelo em seus braços, levantou-se de repente, rasgou um canto, esculpiu uma pilha de pequenas pedras no chão para usar como queimador de incenso, dobrou os pedaços de papel em pequenos pedaços e queimou-os como papel-moeda.
As chamas subiam, muito pequenas, e balançavam quando o vento soprava. Ele se agachou no chão, colocou pedaços de papel no fogo um por um e sussurrou em sua boca: “Pai, guarde isso, meu filho está aprendendo taoísmo aqui...Mãe, você tem medo do escuro, vou queimá-lo mais forte para você...Irmã, sinto muito por você, não pude protegê-la...”
Antes de terminar de falar, lágrimas caíram e ele se jogou no fogo, uma fumaça branca subindo com um som de “chi”. Ele rapidamente enxugou com as costas da mão, mas quanto mais enxugava, mais enxugava. Finalmente, ele parou de enxugá-lo completamente e deixou as lágrimas escorrerem pelo seu rosto e escorrerem pelos joelhos, deixando pontos escuros.
A luz do fogo refletia seu rosto moreno e magro, com órbitas afundadas e lábios rachados. Ele se ajoelhou no chão, os ombros se contraindo, como se quisesse chorar até as entranhas. Mas ele não emitiu nenhum som, apenas um suspiro ocasional, misturado ao vento, tão leve quanto folhas caídas no chão.
Não sei quanto tempo demorou, mas o fogo estava quase apagado e o papel queimado. Ele olhou para as cinzas e de repente sentiu alguém atrás dele.
Olhando para trás, ele viu uma garota com vestes taoístas, com cerca de dezessete ou dezoito anos, com uma espada na cintura e sobrancelhas claras, parada a três passos de distância, olhando para ele em silêncio.
É Lin Qingxuan.
Ela tinha acabado de voltar do treino de espada, com uma toalha suada nos ombros e uma bainha na mão. Originalmente, planejei dar uma volta e voltar para o meu quarto, mas vi um jovem ajoelhado na encosta árida queimando papel, chorando tanto que seus ombros tremiam, e ele parou involuntariamente.
Ela nunca tinha visto esse tipo de choro - sem uivar ou gritar, apenas ajoelhada daquele jeito, as lágrimas caindo sozinhas, como água de poço transbordando da borda da pedra. Ela tinha visto muitos novos discípulos, alguns chorando por seus pais e mães, alguns ajoelhados e implorando por misericórdia, mas ninguém era como ele, chorando tanto que seu coração estava partido, mas ele não disse uma palavra.
Ela deu dois passos mais perto sem dizer uma palavra, depois estendeu a mão e deu dois tapinhas suaves no ombro dele.
Sun Xiaoyi de repente levantou a cabeça e olhou para ela com os olhos turvos.
Lin Qingxuan não sorriu nem perguntou. Ele apenas disse: “O fogo está apagado. Se você acendê-lo novamente, será contra as regras”.
Depois de dizer isso, ele se virou e saiu.
Sun Xiaoyi ficou atordoado no lugar, observando suas costas desaparecerem na esquina do caminho de pedra. Ele olhou para a pilha de cinzas frias, depois para as mãos ainda trêmulas, e de repente sentiu o peito afrouxar um pouco, como uma rachadura na pedra de prensagem.
Ele se levantou lentamente, limpou a sujeira das calças, amassou o último talismã não queimado em uma bola e jogou-o no riacho à beira da estrada. A bola de papel flutuou na água, girou e se afastou lentamente.
No caminho de volta para o corredor lateral, já estava escuro. As estrelas surgiram e ficaram frias no céu, sem brilhar nem se mover. Ele passou pela porta da Sala de Ensino e viu algumas figuras trêmulas refletidas no papel da janela, ainda conversando e rindo. Ele não parou e continuou andando.
Quando abriu a porta do seu quartinho, a lamparina a óleo ainda estava lá, não havia sido apagada quando ele saiu pela manhã. Ele se aproximou e apagou a lâmpada, deixando a sala completamente escura. Ele chegou à beira da cama e deitou-se nela. A cama dura o deixava desconfortável, mas ele não queria se mexer.
Na escuridão, ele tirou um pedaço de pano dos braços - foi rasgado da camisa azul que sua mãe usava no dia em que morreu. As bordas já estavam desgastadas. Tinha sido lavado várias vezes e a cor era tão clara que era quase invisível. Ele segurou a ponta do pano e esfregou a costura com o polegar repetidas vezes, assim como sua mãe fazia quando ele era criança, remendando suas calças.
O som do relógio veio de fora da janela, duas vezes, longo e vazio.
Ele abriu os olhos e olhou para a sombra escura no telhado. Em sua mente estava o rosto sorridente de seu pai, a luz do fogo da véspera de Ano Novo, a caneta desobediente e a mão de Lin Qingxuan dando tapinhas em seu ombro.
"Um dia..." Ele murmurou, com a voz tão suave quanto falando consigo mesmo: "Um dia poderei desenhá-lo."
Ele não disse o que era e não contou a ninguém. Depois de dizer isso, ele se virou, enfiou o pedaço de pano embaixo do travesseiro e fechou os olhos.
O vento entrava pelas frestas da janela, fazendo tremeluzir a chama da lamparina a óleo, brilhando na lateral de seu rosto, deixando um rastro de lágrimas que ainda não haviam secado.
Ao longe, as luzes da sala de aula foram apagadas uma após a outra. Todo o Palácio Jiuxiao ficou em silêncio, apenas a brisa da montanha passando pelos beirais, como alguém suspirando em voz baixa.
Sun Xiaoyi não adormeceu. Ele ouviu sua própria respiração, uma após a outra, esperando o amanhecer.
Ele sabia que tinha que praticar amanhã.
Mesmo que suas mãos estejam tremendo, você ainda precisa praticar.
