O vento da montanha soprava com tanta força que as lanternas nos beirais do Palácio Jiuxiao balançavam para frente e para trás. Sun Xiaoyi estava encostado no corredor lateral. A lesão em seu ombro não havia cicatrizado adequadamente e doía sempre que ele se movia. Ele não voltou para sua cabana, nem foi ao consultório médico para trocar o remédio. Ele apenas ficou aqui, olhando na direção da montanha atrás.

Amanhece e a neve começa a cair novamente.

Não é o tipo de neve que atingiu a cabeça das pessoas ontem à noite, mas sim uma espuma de neve fina que cai lentamente. Não sente frio quando cai no rosto, como se alguém tivesse varrido levemente com uma pá de lixo. Ele lembrou que havia nevado assim há dez anos. Na véspera de Ano Novo, sua mãe colocou-o na cama e disse-lhe que nevaria tanto este ano que ele poderia colher três grãos de trigo na primavera.

Ele olhou para suas mãos.

Essas mãos agora podem sacar o Talismã dos Cinco Trovões. Os calos acumulados nos últimos três anos estão camada após camada, os nós dos dedos são grossos, a boca do tigre está rachada e o cinábrio não pode ser removido. Mas ainda não é rápido o suficiente. Naquela noite, se conseguisse sair do poço mais rápido, conseguiria ver o pai pela última vez? Você consegue ouvir o que minha mãe disse antes de morrer?

Ele não pensou mais nisso.

O sacerdote taoísta Qingya chegou meia hora depois. Ninguém anunciou ou tocou a campainha, ele apenas apareceu silenciosamente do lado de fora do corredor, vestindo uma túnica de monge verde escuro, sem segurar nada na mão, nem mesmo uma bengala. Ele ficou ao lado de Sun Xiaoyi sem olhar para ele, apenas olhando para a cordilheira ao longe.

"Seu ombro está gravemente ferido." O Mestre Taoísta disse.

"Feridas superficiais." Sun Xiaoyi respondeu.

"As pessoas do Vale dos Malvados nunca deixam ninguém vivo."

"Eu sei."

Os dois pararam de conversar.

A neve cai cada vez mais densamente e o solo gradualmente fica branco. O sacerdote taoísta de repente se virou e caminhou em direção à encosta deserta. Sun Xiaoyi ficou atordoado por um momento e o seguiu.

Meus pés esmagaram a neve fresca. Durante três anos, ele percorreu essa estrada todas as manhãs, indo até a colina nos fundos para praticar talismãs, queimar papel usado e chamar os nomes de seus pais no espaço aberto. Ele sabia sob qual pedra estava enterrado seu primeiro amuleto da paz quebrado e em qual galho de árvore estava pendurado o nó que ele amarrou com as tiras de pano deixadas por sua mãe.

Ele andou muito devagar hoje.

O líder taoísta parou na frente de um saco de lixo. Não há nenhum monumento ou sepultura aqui, apenas alguns galhos mortos ao seu redor. Sun Xiaoyi tirou um pedaço de papel áspero de seus braços e meio pedaço de carvão. Meus dedos estavam um pouco trêmulos, então tive que fazer dois traços ao escrever meu nome.

“Sol Dashan.”

"Lee."

Ele cantou e acendeu o canto do papel. As chamas saltaram e foram sopradas tortas pelo vento, quase queimando seus dedos. Ele não se escondeu e deixou as chamas lamberem suas pontas dos dedos até que o papel se transformasse em cinzas e girasse na neve.

O sacerdote taoísta continuou observando.

A luz do fogo refletia em seu rosto, tremeluzindo. O rosto não tinha expressão, assim como o pneu de lama no templo, mas algo se movia nos olhos, como se tivesse visto através de alguma coisa e como se não suportasse mais olhar.

"Você vem aqui todos os anos?" perguntou o sacerdote taoísta.

"Sim."

"Sozinho?"

“Uma pessoa.”

O sacerdote taoísta assentiu e não disse mais nada. Ele deu dois passos à frente e ficou em frente a Sun Xiaoyi. Ele estava tão perto que podia ver as rugas nos cantos dos olhos e o envelhecimento prematuro dos cabelos nas têmporas.

“No dia em que você chegou ao portão da montanha, há dez anos, eu também estive aqui e vi você.” O sacerdote taoísta disse: “Naquela época, você estava ajoelhado na neve, seu rosto ficou roxo de frio, suas mãos seguravam o fragmento do pergaminho e seus dedos sangravam.

Sun Xiaoyi assentiu.

"E agora?" O sacerdote taoísta olhou em seus olhos: “Você ainda odeia isso?”

Sun Xiaoyi não respondeu imediatamente. Ele abaixou a cabeça e olhou para os pés. A neve cobria as cinzas do papel e os sacos de barro estavam planos. Ele não sabia dizer onde as roupas e coroas estavam enterradas e onde eram apenas encostas comuns.

"Odeio", disse ele, "mas não sou louco."

O sacerdote taoísta estreitou os olhos.

“Quando eu tinha sete anos, passei três dias no fundo de um poço, pensando que o motivo da sobrevivência era a vingança. Caminhei milhares de quilômetros e por esse motivo me ajoelhei do lado de fora do portão da montanha.

Ele levantou a mão e abriu a palma. Há uma cicatriz antiga ali, deixada pela reação do papel do talismã quando aprendi o talismã pela primeira vez, como uma minhoca desbotada.

"Eu estava com medo", disse ele, "eu estava com medo de não ser capaz de sobreviver naquele dia. Eu também estava com medo de que quando esse dia chegasse, eu ainda seria um desperdício e não conseguiria nem levantar uma faca. Então pratiquei dez vezes se não conseguisse fazer uma vez, e mil vezes se não conseguisse fazer dez vezes. Não busco velocidade, apenas estabilidade."

O Mestre Taoísta ouviu e permaneceu imóvel.

“Quando Lin Qingxuan me resgatou”, disse Sun Xiaoyi em voz baixa, “ela disse que eu não suportava as pessoas do Vale do Mal correndo soltas em nosso território.

Ele fez uma pausa.

"Mas ela está aqui."

A neve caiu sobre seus ombros. O sacerdote taoísta estendeu a mão e escovou para ele.

"Então você acredita nisso agora?"

"Eu acredito um pouco."

"Isso é o suficiente." O Mestre Taoísta suspirou, como se tivesse sido espremido do fundo de seu coração: “Xiaoyi, suas habilidades foram concluídas. Na primavera do próximo ano, prometo que você descerá a montanha em busca de vingança.

O vento parou de repente.

Flocos de neve caíram verticalmente, atingindo os beirais, as copas das árvores e o espaço aberto entre os dois. Sun Xiaoyi ficou ali parado, sem se mover nem levantar a cabeça. Ele sentiu algo estalar em seu peito. Não era dor nem prazer, era uma sensação de que algo que pesava há dez anos finalmente se soltou.

Ele se lembrou da expressão nos olhos de sua mãe quando ela o empurrou para dentro do poço.

Lembrei-me de que meu pai olhou em sua direção antes de cair.

Lembrando que no réveillon, repolho e tofu eram cozidos na panela em casa. Ele disse que queria comer carne, e seu pai sorriu e disse que conseguiria se matasse um porco na primavera.

Ele também lembrou que todas as manhãs nos últimos três anos, ele levantava antes do amanhecer, mergulhava as mãos na água para praticar talismãs na tábua de cortar, seus dedos ficavam vermelhos de frio e ele cerrava os dentes sem fazer barulho; ele pensava em acordar no meio da noite, sonhando com toda a família sentada na sala principal comendo, e quando abrisse os olhos, as paredes estariam escuras e ele seria o único que sobraria.

Agora, alguém lhe disse: você pode ir.

Não é “vá e morra”, não é “não seja impulsivo”, não é “deixe seu ódio de lado”, é “você pode ir”.

Sua garganta se moveu e ele queria agradecer, mas as palavras ficaram presas ali e finalmente se transformaram em um som abafado.

As lágrimas vieram primeiro.

Não uivando, não soluçando, mas duas linhas de água escorrendo por suas bochechas, fluindo até seu queixo, pingando na neve e formando duas pequenas crateras. Ele não limpou e não sentiu vergonha. O que há de errado com uma criança de dezesseis anos, uma órfã que sobreviveu bebendo água de neve no fundo de um poço, chorando?

O sacerdote taoísta não o convenceu, nem ele foi embora. Ele apenas ficou ali parado, como um velho fazendeiro olhando para a terra recém-arada, sabendo que as sementes estavam enterradas e que esperaria pela primavera.

Depois de muito tempo, Sun Xiaoyi enxugou o rosto, o nariz ainda estava um pouco entupido.

"Você não tem medo de que eu não volte?"

"Tenho medo", disse o sacerdote taoísta, "mas tenho ainda mais medo de que você não volte."

"O que você quer dizer?"

“Algumas pessoas descem a montanha para matar, e outras descem para se tornarem o tipo de pessoa que mata. Se você só quer vingança, pode ir embora agora, mas não vou deixar você ir.

Ele fez uma pausa.

“Quero ver você vencer com dignidade. Não por crueldade, não por destino, mas por habilidade.”

Sun Xiaoyi ficou atordoado.

Ele nunca havia sido tratado assim. Na aldeia, ele era “o garoto esquisito que escapou”; fora do portão da montanha, ele era “o mendigo ajoelhado para pedir comida”; entre os seus discípulos, ele era “o tolo que não conseguia desenhar talismãs com as mãos trêmulas”. Ninguém lhe perguntou o que ele tinha pensado e ninguém acreditou no que ele poderia realizar.

Mas este homem disse desde o início que tinha um destino.

Agora ele diz que pode vencer.

Ele abriu a boca para dizer alguma coisa, mas descobriu que todas as palavras pareciam redundantes.

O sacerdote taoísta olhou para ele, virou-se e voltou.

"Antes da primavera, não pratique muito." Ele disse: "Economize suas forças, o caminho para descer a montanha será mais longo do que você já percorreu."

Sun Xiaoyi ficou ali e observou a figura desaparecer à luz da lanterna. A neve ainda está caindo, ficando cada vez mais pesada, cobrindo toda a montanha Maoshan de branco.

Ele se virou e olhou para Huangpo novamente.

O saco de sujeira está coberto de neve e nenhum vestígio pode ser visto. Ele sabia que seus pais não estavam lá, seus ossos haviam sido reduzidos a cinzas e espalhados ao vento. Mas ele sabia que eles podiam ouvi-lo.

"Pai, mãe." Ele sussurrou: "Estou indo".

Não foram ditas mais palavras.

Ele ficou parado por um longo tempo, até que uma espessa camada de neve se acumulou em seus ombros e seu manto ficou molhado. O vento soprou e ardeu na ferida, mas ele não estava com frio.

Ele se lembrou do que o sacerdote taoísta Qing Ya acabara de dizer.

"Você terminou."

Não está “quase pronto”, não é “vamos praticar mais”, está “já pronto”.

Ele olhou para suas mãos.

Essas mãos podem desenhar o Talismã dos Cinco Trovões.

Eu também posso me vingar.

Ele levantou lentamente a mão, amoleceu a parte encharcada de sangue da manga e cerrou o punho. Suas unhas cravaram-se nas palmas das mãos, o que doeu um pouco, mas ele gostou dessa dor - era real, concreta, lembrando-o de que ainda estava vivo.

O céu noturno no sul está nublado e não há estrelas.

Mas ele sabia que havia um vale ali e um homem chamado Yao Debang esperando por ele no vale.

Ele não está com pressa.

Estou esperando há dez anos, não menos do que estes poucos meses.

A neve caiu sobre os cílios, transformou-se em água, deslizou pela sobrancelha e se misturou às lágrimas.

Ele ficou parado, como uma estátua de pedra que acabara de ser esculpida na rocha da montanha. Não poderia ser soprado pelo vento ou esmagado pelo peso da neve.

Um sino tocou na torre do sino ao longe.

A véspera de Ano Novo já passou.