Mu Ran agachou-se do lado de fora da porta e acidentalmente tocou a poça de sangue com o dedo. O sangue ainda estava úmido, mais escuro que a ardósia encharcada de chuva, pegajoso e fresco. Ele olhou para a luz fraca que vinha da fresta da porta, sua garganta se moveu, mas ele não se levantou e não se atreveu a empurrar a porta.

Ele ainda segurava a lâmina com força na mão, o fio era tão afiado que doía, mas ele não suportava soltá-la.

A sala estava muito silenciosa. Depois do som suave agora, não houve movimento. O vento também parou e apenas gotas de chuva esporádicas caíram nos beirais, como se alguém estivesse batendo suavemente no fundo da tigela ao longe, uma após a outra, fazendo as pessoas entrarem em pânico.

Ele respirou fundo, levantou-se com as mãos na parede quebrada, pressionou as costas contra a parede e avançou aos poucos. O vão da porta estava enferrujado há muito tempo e fazia um som de “guincho” quando empurrado, como se algo terrível tivesse sido despertado. Ele parou imediatamente, esperou alguns segundos, seu batimento cardíaco batia tão rápido que parecia que ia pular para fora de seu peito, e então empurrou com mais força.

A porta abriu uma fresta.

A lamparina a óleo ainda estava acesa, a chama inclinada para o lado e as sombras na parede se moviam descontroladamente. No canto, minha irmã estava encolhida em um cobertor rasgado, respirando tão superficialmente que mal conseguia ver o subir e descer do peito. Seu rosto estava pior do que quando ela saiu, seus lábios estavam roxos e sua testa suava.

Felizmente... ela ainda está lá.

Ele cruzou a soleira, com passos suaves, a lâmina ainda na mão. Seus olhos percorreram o chão - a poça de sangue se estendia desde a porta, de forma intermitente, como se alguém tivesse pisado nela e depois recuado. Ele seguiu os rastros e olhou, finalmente parando ao lado da cama.

Uma pegada.

Metade deles foi impressa na poeira. As solas tinham padrões estranhos, ao contrário dos sapatos de tecido grosseiro usados ​​por catadores de pó como eles. Ele se agachou e esfregou com os dedos. O solo estava molhado, mas não por causa da chuva.

É estuque.

Ele levantou a cabeça de repente e olhou para o rosto da irmã.

Os cantos de seus olhos tremeram levemente e seus cílios tremeram, como se ela estivesse prestes a acordar.

“Cheng?” Ele a chamou em voz baixa, caminhou até a cama, colocou a lâmina na manga e estendeu a mão para tocar sua testa. Chocantemente quente.

Ela fez um pequeno som com a garganta, abafado, os lábios entreabertos.

Ele se inclinou para ouvir.

“Irmão… remédio…”

A voz era fina como um fio, mas fez seu coração estremecer de repente.

O vaso de cerâmica ainda estava em meus braços, frio. Ele o tirou, desatarraxou o lacre de cera e derramou um comprimido. Castanho acinzentado, com superfície rugosa e marca nítida na parte inferior. Ele olhou para ele por dois segundos, cerrou os dentes, colocou o comprimido na boca e esmagou um pouco com a ponta da língua.

É amargo, um pouco adstringente, com um toque de ferrugem, mas não imediatamente desagradável. Ele o segurou na boca sem engolir, esperou um pouco e descobriu que estava bem. Então ele esmagou os comprimidos restantes, misturou-os na tigela de água, ergueu a cabeça da irmã e os alimentou aos poucos.

Ela engoliu em seco, a garganta se contorcendo e o remédio escorreu pelos cantos da boca, deslizando pelo queixo e pelo pescoço. Ele enxugou com a manga, mas sua mão parou de repente.

Onde a gota do remédio fluía, parecia haver um flash de luz sob a pele.

Era muito leve, dourado e desapareceu num instante.

Antes que ele pudesse olhar mais de perto, uma rajada de vento soprou de repente para fora da janela.

Não é o tipo de vento que a chuva traz. O vento estava forte e frio, como tiras de pano sendo puxadas contra a parede. Com um “grito”, enrolou cinzas e bateu no papel da janela. Imediatamente depois, o vento ficou cada vez mais forte, a névoa negra rolou para fora e as nuvens chegaram perto do solo.

Ele empurrou a irmã de volta para o cobertor, agarrou a vassoura contra a parede e começou a bloquear a janela.

Mas no momento em que a vassoura tocou a moldura da janela, o cabo de madeira de repente explodiu em fumaça e então uma bola de fogo branco-acinzentada apareceu. As chamas subiram pelo poste e queimaram sua mão em um piscar de olhos.

Ele gemeu, não soltou e jogou a vassoura em chamas pela janela com o backhand.

O fogo desenhou um arco no ar, explodiu ao atingir o solo e espalhou chamas cinzentas, iluminando o espaço aberto do lado de fora da porta.

Ninguém.

Mas há um som no vento.

Não são os gemidos das ruínas sopradas pelo vento, mas sussurros, um após o outro, vindos de todas as direções.

“O corpo perfeito… deve herdar o destino divino…”

Ele congelou.

O som não entrava nos ouvidos, mas ia diretamente para o cérebro, como se alguém falasse perto da cabeça. Minhas têmporas latejavam, minha visão estava escura e quase caí de joelhos.

Mas ele não caiu.

Uma mão agarrou firmemente a beirada da cama e a outra pegou a lâmina em sua manga.

"Quem?" ele gritou com a voz rouca: "Saia!"

Assim que ele terminou de falar, houve um grande estrondo acima de sua cabeça.

A rachadura no telhado que ele havia reparado com sangue e carne explodiu de repente, toda a casca cinza se transformou em pó e os escombros voaram para todos os lados. Uma pedra atingiu seu ombro, a ferida se abriu e cinzas misturadas com sangue escorreram.

O vento frio soprou e a lamparina a óleo apagou com um “pop”.

A luz do céu – não o luar. Foi a luz falsa vazando das rachaduras no céu de Yuanque. Era azul claro e acinzentado e caía bem no centro da sala.

Ele olhou para cima e viu cinzas flutuando no ar.

A poeira levantada do telhado não caiu. Em vez disso, girou lentamente e se reuniu em vários símbolos distorcidos. Ele reconheceu a forma.

Exatamente como o entalhe na parte inferior da pílula.

Sua mente zumbia.

A chave... é a chave!

Este remédio não foi feito para salvá-la – foi feito para despertar alguma coisa!

Ele correu e abraçou a irmã, bloqueando a luz com seu próprio corpo. Ela tremeu e de repente abriu os olhos.

Mas havia algo errado com aquele olhar.

As pupilas estavam dilatadas, escuras como buracos, e os músculos de seu rosto estavam tensos, como se sua alma tivesse sido arrastada por alguma coisa.

“Cheng!” Ele a sacudiu e chamou seu nome.

Ela não respondeu e levantou a mão direita de repente, com os dedos bem abertos e a palma voltada para cima. A pele rachou como o leito de um rio seco, e um fio dourado vazou da fenda, seguido por um segundo e um terceiro fio, entrelaçando-se em uma rede. O sangue que escorria não era vermelho, mas dourado com brilho metálico, caindo no chão gota a gota.

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Cada vez que uma gota de sangue cai no chão, o símbolo feito de cinzas no céu se acende.

“O corpo perfeito... carregará o destino dos deuses...” O sussurro soou novamente, desta vez mais próximo, como se estivesse bem em seus ouvidos.

Ele soltou um rosnado baixo da garganta, arrancou a roupa e envolveu as mãos dela com força, amarrando-as duas vezes até os nós dos dedos ficarem brancos. Mas o sangue ainda escorria, manchando o tecido e transformando-o em uma cor dourada escura.

"Quer tocá-la?" Ele levantou a cabeça e olhou para o buraco no telhado, olhando para as cinzas flutuantes. “Primeiro me pergunte se essas cinzas são suficientes para preencher o seu caminho!”

Assim que ele terminou de falar, o vento parou de repente.

As chamas cinzentas se extinguiram, os sussurros desapareceram e até a luz falsa no céu diminuiu por um momento.

Apenas sua respiração pesada e a respiração fraca de sua irmã permaneceram no quarto.

No chão, a poça de sangue dourado não se dispersou. Em vez disso, moveu-se lentamente, conectou-se com algumas outras gotas e delineou um padrão meio quebrado - como um mapa estelar, ou algum tipo de matriz de sacrifício, com o último traço apontando para o norte.

A direção de Yaoque.

Ele olhou para sua irmã. Ela havia desmaiado, seu rosto estava pálido, mas as palmas das mãos não sangravam mais. Apenas o toque dourado no tecido brilhava levemente na escuridão.

Ele lentamente soltou a mão e apertou a garrafa de cerâmica com força, estalando os nós dos dedos.

O frasco de comprimidos está vazio.

Três comprimidos, apenas um pouco de cinza no fundo do frasco.

Ele olhou para as cinzas, de repente ergueu a mão e quebrou a garrafa no chão.

Fragmentos de cerâmica voaram por toda parte e um deles arranhou a bochecha, deixando um rastro de sangue.

Mas ele não se mexeu.

Entre os fragmentos havia algo ininterrupto.

Era um pequeno pedaço de papel escondido na camada intermediária no fundo da garrafa, como papel queimado, com as bordas pretas carbonizadas, e três palavras escritas nele com uma caneta muito fina:

"Não acredite em mim."

A caligrafia estava rabiscada, como se tivesse sido escrita às pressas e queimada no fogo.

Ele olhou para aquelas três palavras, sua respiração diminuindo aos poucos.

Quem escreveu isso?

Um vendedor de drogas? Ou... outra pessoa?

Ele não sabe.

Tudo o que ele sabia era que a partir desta noite não poderia mais seguir o caminho traçado por outros.

Ele se abaixou para pegar um pedaço afiado de cerâmica, abriu o braço esquerdo e deixou o sangue escorrer na palma da mão. A pele cinzenta de seus braços quebrou ao toque, mas ele suportou a dor e desenhou uma marca de sangue na parede.

É exatamente igual ao entalhe na parte inferior da pílula.

Então ele parou, olhou para a mancha de sangue e sussurrou: “Você os atraiu”.

"Então deixe-me ver quem está por trás do fogo."

Do lado de fora da casa, a névoa cinzenta se reuniu novamente, espalhando-se silenciosamente pela soleira e subindo até seus pés.

Ele não se moveu nem recuou.

Ele apenas abraçou a irmã com mais força, encostando as costas na parede, olhando para o céu estranho do lado de fora do buraco no telhado.