A rua Chang'an Zhuque se estende por 14 quilômetros ao sul de Chengtianmen. As lajes de pedra azul foram esmagadas por milhares de anos de carruagens e cavalos, deixando marcas de profundidades variadas, como ondas congeladas no tempo. A rua é pavimentada com a prosperidade única dos tempos prósperos: a seção leste é repleta de lojas de seda e cetim e joalherias, e a seda e o cetim fluem com uma luz suave como nuvens ao sol. Os gritos dos mercadores de Hu misturam-se com a fragrância das especiarias persas, flutuando por metade da rua; na parte intermediária, há muitas lojas de vinho e casas de chá, literatos e tintas. Aqui, os convidados escrevem poemas e ensaios, e o sono profundo do bêbado e o canto a cappella do cantor se entrelaçam nos fogos de artifício do mercado; só no extremo sul a agitação desaparece gradualmente como a maré, as marcas de musgo na pedra azul são tão espessas que não podem ser removidas, e as paredes manchadas estão cobertas de hera, como os cantos esquecidos por esta época próspera.

Escondida nas vielas está uma pequena loja sem placa.

A porta de madeira laqueada de vermelho tem sido tão quente quanto o jade ao longo dos anos, e sete pequenas contas de cobre estão embutidas no vão da porta. Quando é aberto e fechado, emite um leve som de "guincho". Não é como a agitação do mercado, mas como o sabor dos sinos da manhã e dos tambores noturnos no antigo templo. A clareza é preenchida com o peso acumulado durante centenas de anos. Há uma caixa de latão vermelha pendurada na porta. O corpo da caixa foi esfregado pelos transeuntes até brilhar. As bordas são arredondadas como seixos no riacho. A tampa da caixa é destravada e puxada apenas por um fio de fio prateado enfiado na haste. Quando o vento sopra, a tampa da caixa faz um som de “clique” ou treme levemente, como os cílios entreabertos de uma mulher, escondendo muitos segredos que ela ainda não contou.

Fiquei atrás da porta e toquei a marca de cinábrio escondida dentro da porta com a ponta dos dedos. A marca foi feita por mim há cem anos. Agora foi integrado à porta de madeira e é quente ao toque. Os passos fora do beco foram desaparecendo aos poucos, carregando a fumaça e a fumaça do mercado, dissipando-se aos poucos no crepúsculo.

Os vizinhos chamam esta loja de “a lojinha sem placa”. Só quem conhece a mercadoria vai parar em frente à porta, aproximar-se da caixa de latão e observar mais de perto os dois caracteres do selo gravados na parede interna - “Rouge Pass”. As palavras cheias de cinábrio foram corroídas pelo vento e pela chuva durante cem anos, e a cor desbotou para o vermelho residual do final da primavera, mas ainda mostra uma beleza teimosa, como o sangue em meus lábios que nunca secou.

Eu sou Lady Rouge, a guardiã do Rouge Pass.

Nem eu consigo me lembrar há quanto tempo a loja está aberta. Só sei que este nível existe desde os primeiros dias da Dinastia Tang, quando as pedras azuis da Rua Zhuque foram pavimentadas. Minha missão é refinar a “cor rouge” única todos os anos em Yuan Ye, e o remédio para refinar a cor é o “vermelho” mais precioso nos corações do povo Chang'an - talvez seja a fama e a glória conquistadas em dez anos de trabalho árduo, talvez seja a paixão do amor que promete vida e morte, talvez seja a pureza da intenção original que não é manchada pela poeira.

Na noite da Dinastia Yuan, quando a última lanterna da loja for acesa, a caixa de ruge na testa abrirá e fechará automaticamente, capturando o “ar vermelho” flutuando por toda Chang'an e condensando-o em um novo ruge. A cor rouge é como a flor de romã recém-desabrochada, tão brilhante que pode queimar os olhos. Se você chegar mais perto e sentir o cheiro, o aroma está envolto em um leve cheiro de ferrugem, que é o cheiro único de obsessão e essência de sangue.

Já vi muitas pessoas chegarem com obsessões.

Durante o período Kaiyuan, uma bordadeira ofereceu a pasta de tinta de cinábrio que ela guardou durante dez anos em seu pulso para ver novamente seu amante que guardava a fronteira. O ruge daquela noite estava tão vermelho de lágrimas que se transformou em sangue de saudade de amor ao tocar as pontas dos dedos dela. Durante o período Dali, um antigo funcionário, para esclarecer as queixas da sua família, ofereceu a pasta de tinta de cinábrio que tinha sido usada no yamen durante trinta anos. O ruge era escuro como tinta, mas a cor era escura como tinta. Ele escondia uma luz forte e inflexível que fazia os olhos das pessoas doerem. O momento mais estranho foi quando um aluno que estava correndo para fazer a prova mostrou um pouco de vermelho na ponta da língua, dizendo que estava condensado pelo talento de conseguir memorizá-lo. O ruge daquela noite era tão lindo que era quase encantador. No dia seguinte, ouvi dizer que ele estava na lista da medalha de ouro, mas não conseguia mais pronunciar um poema completo. Ele murmurou para si mesmo na frente da prova o dia todo, enlouquecendo.

Há rumores de que este ruge é feito de essência e sangue feminino, e aqueles que perderem o “vermelho” sofrerão infortúnios; alguns também dizem que o passe rouge é um verdadeiro passe, e aqueles que o passarem conseguirão o que querem, ao custo de sacrificar os seus bens mais preciosos. Eu nunca me defendo, apenas espero que o rouge tome forma todos os anos na noite da Dinastia Yuan, e então olho para a cidade de Chang'an, onde algumas pessoas estão felizes e outras tristes, algumas conseguem o que querem e algumas se arrependem pelo resto de suas vidas.

Neste momento, ainda faltam três dias para Yuan Ye, e a caixa de ruge na testa se move suavemente, como se sentisse algo. Eu sei que as aldravas deste ano já estão a caminho. Meus dedos passaram pelo espelho de bronze sobre a mesa. Uma fina camada de névoa condensou-se na superfície do espelho, refletindo vagamente metade do meu rosto coberto com ruge dourado. O padrão de lótus na placa de ouro foi esculpido por um pintor do palácio que passou toda a sua vida há cem anos. Agora está encharcado pelo meu hálito. Há uma leve cor de sangue escondida entre as linhas, aparecendo na névoa. A outra metade do rosto ainda estava vazia, sem olhos ou nariz, apenas uma fenda vermelha e úmida nos lábios, que parecia ter acabado de ser molhada de sangue, exalando uma beleza estranha.

Este é o destino dos porteiros. Troquei metade do meu rosto por um passe, usei a cor dos meus lábios para refinar meu ruge, guardando a obsessão do povo de Chang'an e guardando a prisão da qual não poderia escapar.

No terceiro dia antes da Dinastia Yuan, a atmosfera de Ano Novo na Rua Zhuque era forte demais para ser resolvida. Lanternas vermelhas estavam penduradas na frente de todas as casas, e as borlas das lanternas balançavam ao vento, como cordões de chamas dançantes; as crianças carregavam lanternas de papel e corriam e brincavam pelas ruas, e suas risadas eram tão claras quanto sinos de prata, assustando os pardais que voavam sob os beirais; havia mais vendedores nas ruas. Quando ele se levantou, o mestre da pintura açucarada girou o pulso e um dragão apareceu nas nuvens e na névoa. O velho que amassava a massa fez voar os dedos e os generais, ministros e príncipes ganharam vida. O soprador de doces inchou suas bochechas e um coelho gordinho balançou na vara de bambu. O aroma de vários petiscos enchia o ar, doce, salgado, perfumado, misturado com o cheiro de fumaça e tinta de pinheiro - eram os estudiosos escrevendo dísticos do Festival da Primavera nas ruas para ganhar alguma prata de Ano Novo. O papel vermelho e os personagens pretos estavam repletos de expectativas para o Ano Novo.

Sentei-me no sofá baixo da loja, ouvindo a agitação da rua, torcendo na ponta dos dedos um ruge velho do ano passado. O cheiro de ferrugem desapareceu, deixando apenas um leve cheiro de tinta na ponta do nariz. De repente, ouviu-se um som de passos diferente do barulho do mercado. Foi leve e lento, com um pouco de hesitação, mas também revelou uma determinação que quebraria o barco. Aproximou-se passo a passo, batendo na pedra azul e também no meu coração.

“Squeak——”

A porta de madeira laqueada de vermelho foi gentilmente aberta e uma figura de camisa verde estava parada na porta. Contra a luz, seu rosto não podia ser visto com clareza.

A pessoa que veio era um estudioso, de traços delicados e nariz reto, mas seu rosto estava um pouco pálido e havia uma expressão sombria em seus olhos que não podia ser resolvida, como uma espessa camada de nuvens escuras. Ele usava um vestido de tecido verde lavado de branco, e os punhos estavam puídos, mas ainda engomados e retos; amarrado em sua cintura estava um velho pingente de jade, de cor escura, e a palavra “Liu” gravada nele estava um pouco borrada, mas estava apagada; ele carregava nas costas uma cesta de guarda-chuvas de bambu, com vários guarda-chuvas de papel oleado consertados. Os guarda-chuvas eram verdes, azuis, brancos e amarelos, mas não havia vermelho, como uma cor esquecida do outono.

"Sra. Rouge?" Ele falou hesitantemente, sua voz clara e suave como jade, mas com um tremor sutil, como folhas caídas ao vento de outono.

A rua Chang'an Zhuque se estende por 14 quilômetros ao sul de Chengtianmen. As lajes de pedra azul foram esmagadas por milhares de anos de carruagens e cavalos, deixando marcas de profundidades variadas, como ondas congeladas no tempo. A rua é pavimentada com a prosperidade única dos tempos prósperos: a seção leste é repleta de lojas de seda e cetim e joalherias, e a seda e o cetim fluem com uma luz suave como nuvens ao sol. Os gritos dos mercadores de Hu misturam-se com a fragrância das especiarias persas, flutuando por metade da rua; na parte intermediária, há muitas lojas de vinho e casas de chá, literatos e tintas. Aqui, os convidados escrevem poemas e ensaios, e o sono profundo do bêbado e o canto a cappella do cantor se entrelaçam nos fogos de artifício do mercado; só no extremo sul a agitação desaparece gradualmente como a maré, as marcas de musgo na pedra azul são tão espessas que não podem ser removidas, e as paredes manchadas estão cobertas de hera, como os cantos esquecidos por esta época próspera.

Escondida nas vielas está uma pequena loja sem placa.

A porta de madeira laqueada de vermelho tem sido tão quente quanto o jade ao longo dos anos, e sete pequenas contas de cobre estão embutidas no vão da porta. Quando é aberto e fechado, emite um leve som de "guincho". Não é como a agitação do mercado, mas como o sabor dos sinos da manhã e dos tambores noturnos no antigo templo. A clareza é preenchida com o peso acumulado durante centenas de anos. Há uma caixa de latão vermelha pendurada na porta. O corpo da caixa foi esfregado pelos transeuntes até brilhar. As bordas são arredondadas como seixos no riacho. A tampa da caixa é destravada e puxada apenas por um fio de fio prateado enfiado na haste. Quando o vento sopra, a tampa da caixa faz um som de “clique” ou treme levemente, como os cílios entreabertos de uma mulher, escondendo muitos segredos que ela ainda não contou.

Fiquei atrás da porta e toquei a marca de cinábrio escondida dentro da porta com a ponta dos dedos. A marca foi feita por mim há cem anos. Agora foi integrado à porta de madeira e é quente ao toque. Os passos fora do beco foram desaparecendo aos poucos, carregando a fumaça e a fumaça do mercado, dissipando-se aos poucos no crepúsculo.

Os vizinhos chamam esta loja de “a lojinha sem placa”. Só quem conhece a mercadoria vai parar em frente à porta, aproximar-se da caixa de latão e observar mais de perto os dois caracteres do selo gravados na parede interna - “Rouge Pass”. As palavras cheias de cinábrio foram corroídas pelo vento e pela chuva durante cem anos, e a cor desbotou para o vermelho residual do final da primavera, mas ainda mostra uma beleza teimosa, como o sangue em meus lábios que nunca secou.

Eu sou Lady Rouge, a guardiã do Rouge Pass.

Nem eu consigo me lembrar há quanto tempo a loja está aberta. Só sei que este nível existe desde os primeiros dias da Dinastia Tang, quando as pedras azuis da Rua Zhuque foram pavimentadas. Minha missão é refinar a “cor rouge” única todos os anos em Yuan Ye, e o remédio para refinar a cor é o “vermelho” mais precioso nos corações do povo Chang'an - talvez seja a fama e a glória conquistadas em dez anos de trabalho árduo, talvez seja a paixão do amor que promete vida e morte, talvez seja a pureza da intenção original que não é manchada pela poeira.

Na noite da Dinastia Yuan, quando a última lanterna da loja for acesa, a caixa de ruge na testa abrirá e fechará automaticamente, capturando o “ar vermelho” flutuando por toda Chang'an e condensando-o em um novo ruge. A cor rouge é como a flor de romã recém-desabrochada, tão brilhante que pode queimar os olhos. Se você chegar mais perto e sentir o cheiro, o aroma está envolto em um leve cheiro de ferrugem, que é o cheiro único de obsessão e essência de sangue.

Já vi muitas pessoas chegarem com obsessões.

Durante o período Kaiyuan, uma bordadeira ofereceu a pasta de tinta de cinábrio que ela guardou durante dez anos em seu pulso para ver novamente seu amante que guardava a fronteira. O ruge daquela noite estava tão vermelho de lágrimas que se transformou em sangue de saudade de amor ao tocar as pontas dos dedos dela. Durante o período Dali, um antigo funcionário, para esclarecer as queixas da sua família, ofereceu a pasta de tinta de cinábrio que tinha sido usada no yamen durante trinta anos. O ruge era escuro como tinta, mas a cor era escura como tinta. Ele escondia uma luz forte e inflexível que fazia os olhos das pessoas doerem. O momento mais estranho foi quando um aluno que estava correndo para fazer a prova mostrou um pouco de vermelho na ponta da língua, dizendo que estava condensado pelo talento de conseguir memorizá-lo. O ruge daquela noite era tão lindo que era quase encantador. No dia seguinte, ouvi dizer que ele estava na lista da medalha de ouro, mas não conseguia mais pronunciar um poema completo. Ele murmurou para si mesmo na frente da prova o dia todo, enlouquecendo.

Há rumores de que este ruge é feito de essência e sangue feminino, e aqueles que perderem o “vermelho” sofrerão infortúnios; alguns também dizem que o passe rouge é um verdadeiro passe, e aqueles que o passarem conseguirão o que querem, ao custo de sacrificar os seus bens mais preciosos. Eu nunca me defendo, apenas espero que o rouge tome forma todos os anos na noite da Dinastia Yuan, e então olho para a cidade de Chang'an, onde algumas pessoas estão felizes e outras tristes, algumas conseguem o que querem e algumas se arrependem pelo resto de suas vidas.

Neste momento, ainda faltam três dias para Yuan Ye, e a caixa de ruge na testa se move suavemente, como se sentisse algo. Eu sei que as aldravas deste ano já estão a caminho. Meus dedos passaram pelo espelho de bronze sobre a mesa. Uma fina camada de névoa condensou-se na superfície do espelho, refletindo vagamente metade do meu rosto coberto com ruge dourado. O padrão de lótus na placa de ouro foi esculpido por um pintor do palácio que passou toda a sua vida há cem anos. Agora está encharcado pelo meu hálito. Há uma leve cor de sangue escondida entre as linhas, aparecendo na névoa. A outra metade do rosto ainda estava vazia, sem olhos ou nariz, apenas uma fenda vermelha e úmida nos lábios, que parecia ter acabado de ser molhada de sangue, exalando uma beleza estranha.

Este é o destino dos porteiros. Troquei metade do meu rosto por um passe, usei a cor dos meus lábios para refinar meu ruge, guardando a obsessão do povo de Chang'an e guardando a prisão da qual não poderia escapar.

No terceiro dia antes da Dinastia Yuan, a atmosfera de Ano Novo na Rua Zhuque era forte demais para ser resolvida. Lanternas vermelhas estavam penduradas na frente de todas as casas, e as borlas das lanternas balançavam ao vento, como cordões de chamas dançantes; as crianças carregavam lanternas de papel e corriam e brincavam pelas ruas, e suas risadas eram tão claras quanto sinos de prata, assustando os pardais que voavam sob os beirais; havia mais vendedores nas ruas. Quando ele se levantou, o mestre da pintura açucarada girou o pulso e um dragão apareceu nas nuvens e na névoa. O velho que amassava a massa fez voar os dedos e os generais, ministros e príncipes ganharam vida. O soprador de doces inchou suas bochechas e um coelho gordinho balançou na vara de bambu. O aroma de vários petiscos enchia o ar, doce, salgado, perfumado, misturado com o cheiro de fumaça e tinta de pinheiro - eram os estudiosos escrevendo dísticos do Festival da Primavera nas ruas para ganhar alguma prata de Ano Novo. O papel vermelho e os personagens pretos estavam repletos de expectativas para o Ano Novo.

Sentei-me no sofá baixo da loja, ouvindo a agitação da rua, torcendo na ponta dos dedos um ruge velho do ano passado. O cheiro de ferrugem desapareceu, deixando apenas um leve cheiro de tinta na ponta do nariz. De repente, ouviu-se um som de passos diferente do barulho do mercado. Foi leve e lento, com um pouco de hesitação, mas também revelou uma determinação que quebraria o barco. Aproximou-se passo a passo, batendo na pedra azul e também no meu coração.

“Squeak——”

A porta de madeira laqueada de vermelho foi gentilmente aberta e uma figura de camisa verde estava parada na porta. Contra a luz, seu rosto não podia ser visto com clareza.

A pessoa que veio era um estudioso, de traços delicados e nariz reto, mas seu rosto estava um pouco pálido e havia uma expressão sombria em seus olhos que não podia ser resolvida, como uma espessa camada de nuvens escuras. Ele usava um vestido de tecido verde lavado de branco, e os punhos estavam puídos, mas ainda engomados e retos; amarrado em sua cintura estava um velho pingente de jade, de cor escura, e a palavra “Liu” gravada nele estava um pouco borrada, mas estava apagada; ele carregava nas costas uma cesta de guarda-chuvas de bambu, com vários guarda-chuvas de papel oleado consertados. Os guarda-chuvas eram verdes, azuis, brancos e amarelos, mas não havia vermelho, como uma cor esquecida do outono.

"Sra. Rouge?" Ele falou hesitantemente, sua voz clara e suave como jade, mas com um tremor sutil, como folhas caídas ao vento de outono.

A rua Chang'an Zhuque se estende por 14 quilômetros ao sul de Chengtianmen. As lajes de pedra azul foram esmagadas por milhares de anos de carruagens e cavalos, deixando marcas de profundidades variadas, como ondas congeladas no tempo. A rua é pavimentada com a prosperidade única dos tempos prósperos: a seção leste é repleta de lojas de seda e cetim e joalherias, e a seda e o cetim fluem com uma luz suave como nuvens ao sol. Os gritos dos mercadores de Hu misturam-se com a fragrância das especiarias persas, flutuando por metade da rua; na parte intermediária, há muitas lojas de vinho e casas de chá, literatos e tintas. Aqui, os convidados escrevem poemas e ensaios, e o sono profundo do bêbado e o canto a cappella do cantor se entrelaçam nos fogos de artifício do mercado; só no extremo sul a agitação desaparece gradualmente como a maré, as marcas de musgo na pedra azul são tão espessas que não podem ser removidas, e as paredes manchadas estão cobertas de hera, como os cantos esquecidos por esta época próspera.

Escondida nas vielas está uma pequena loja sem placa.

A porta de madeira laqueada de vermelho tem sido tão quente quanto o jade ao longo dos anos, e sete pequenas contas de cobre estão embutidas no vão da porta. Quando é aberto e fechado, emite um leve som de "guincho". Não é como a agitação do mercado, mas como o sabor dos sinos da manhã e dos tambores noturnos no antigo templo. A clareza é preenchida com o peso acumulado durante centenas de anos. Há uma caixa de latão vermelha pendurada na porta. O corpo da caixa foi esfregado pelos transeuntes até brilhar. As bordas são arredondadas como seixos no riacho. A tampa da caixa é destravada e puxada apenas por um fio de fio prateado enfiado na haste. Quando o vento sopra, a tampa da caixa faz um som de “clique” ou treme levemente, como os cílios entreabertos de uma mulher, escondendo muitos segredos que ela ainda não contou.

Fiquei atrás da porta e toquei a marca de cinábrio escondida dentro da porta com a ponta dos dedos. A marca foi feita por mim há cem anos. Agora foi integrado à porta de madeira e é quente ao toque. Os passos fora do beco foram desaparecendo aos poucos, carregando a fumaça e a fumaça do mercado, dissipando-se aos poucos no crepúsculo.

Os vizinhos chamam esta loja de “a lojinha sem placa”. Só quem conhece a mercadoria vai parar em frente à porta, aproximar-se da caixa de latão e observar mais de perto os dois caracteres do selo gravados na parede interna - “Rouge Pass”. As palavras cheias de cinábrio foram corroídas pelo vento e pela chuva durante cem anos, e a cor desbotou para o vermelho residual do final da primavera, mas ainda mostra uma beleza teimosa, como o sangue em meus lábios que nunca secou.

Eu sou Lady Rouge, a guardiã do Rouge Pass.

Nem eu consigo me lembrar há quanto tempo a loja está aberta. Só sei que este nível existe desde os primeiros dias da Dinastia Tang, quando as pedras azuis da Rua Zhuque foram pavimentadas. Minha missão é refinar a “cor rouge” única todos os anos em Yuan Ye, e o remédio para refinar a cor é o “vermelho” mais precioso nos corações do povo Chang'an - talvez seja a fama e a glória conquistadas em dez anos de trabalho árduo, talvez seja a paixão do amor que promete vida e morte, talvez seja a pureza da intenção original que não é manchada pela poeira.

Na noite da Dinastia Yuan, quando a última lanterna da loja for acesa, a caixa de ruge na testa abrirá e fechará automaticamente, capturando o “ar vermelho” flutuando por toda Chang'an e condensando-o em um novo ruge. A cor rouge é como a flor de romã recém-desabrochada, tão brilhante que pode queimar os olhos. Se você chegar mais perto e sentir o cheiro, o aroma está envolto em um leve cheiro de ferrugem, que é o cheiro único de obsessão e essência de sangue.

Já vi muitas pessoas chegarem com obsessões.

Durante o período Kaiyuan, uma bordadeira ofereceu a pasta de tinta de cinábrio que ela guardou durante dez anos em seu pulso para ver novamente seu amante que guardava a fronteira. O ruge daquela noite estava tão vermelho de lágrimas que se transformou em sangue de saudade de amor ao tocar as pontas dos dedos dela. Durante o período Dali, um antigo funcionário, para esclarecer as queixas da sua família, ofereceu a pasta de tinta de cinábrio que tinha sido usada no yamen durante trinta anos. O ruge era escuro como tinta, mas a cor era escura como tinta. Ele escondia uma luz forte e inflexível que fazia os olhos das pessoas doerem. O momento mais estranho foi quando um aluno que estava correndo para fazer a prova mostrou um pouco de vermelho na ponta da língua, dizendo que estava condensado pelo talento de conseguir memorizá-lo. O ruge daquela noite era tão lindo que era quase encantador. No dia seguinte, ouvi dizer que ele estava na lista da medalha de ouro, mas não conseguia mais pronunciar um poema completo. Ele murmurou para si mesmo na frente da prova o dia todo, enlouquecendo.

Há rumores de que este ruge é feito de essência e sangue feminino, e aqueles que perderem o “vermelho” sofrerão infortúnios; alguns também dizem que o passe rouge é um verdadeiro passe, e aqueles que o passarem conseguirão o que querem, ao custo de sacrificar os seus bens mais preciosos. Eu nunca me defendo, apenas espero que o rouge tome forma todos os anos na noite da Dinastia Yuan, e então olho para a cidade de Chang'an, onde algumas pessoas estão felizes e outras tristes, algumas conseguem o que querem e algumas se arrependem pelo resto de suas vidas.

Neste momento, ainda faltam três dias para Yuan Ye, e a caixa de ruge na testa se move suavemente, como se sentisse algo. Eu sei que as aldravas deste ano já estão a caminho. Meus dedos passaram pelo espelho de bronze sobre a mesa. Uma fina camada de névoa condensou-se na superfície do espelho, refletindo vagamente metade do meu rosto coberto com ruge dourado. O padrão de lótus na placa de ouro foi esculpido por um pintor do palácio que passou toda a sua vida há cem anos. Agora está encharcado pelo meu hálito. Há uma leve cor de sangue escondida entre as linhas, aparecendo na névoa. A outra metade do rosto ainda estava vazia, sem olhos ou nariz, apenas uma fenda vermelha e úmida nos lábios, que parecia ter acabado de ser molhada de sangue, exalando uma beleza estranha.

Este é o destino dos porteiros. Troquei metade do meu rosto por um passe, usei a cor dos meus lábios para refinar meu ruge, guardando a obsessão do povo de Chang'an e guardando a prisão da qual não poderia escapar.

No terceiro dia antes da Dinastia Yuan, a atmosfera de Ano Novo na Rua Zhuque era forte demais para ser resolvida. Lanternas vermelhas estavam penduradas na frente de todas as casas, e as borlas das lanternas balançavam ao vento, como cordões de chamas dançantes; as crianças carregavam lanternas de papel e corriam e brincavam pelas ruas, e suas risadas eram tão claras quanto sinos de prata, assustando os pardais que voavam sob os beirais; havia mais vendedores nas ruas. Quando ele se levantou, o mestre da pintura açucarada girou o pulso e um dragão apareceu nas nuvens e na névoa. O velho que amassava a massa fez voar os dedos e os generais, ministros e príncipes ganharam vida. O soprador de doces inchou suas bochechas e um coelho gordinho balançou na vara de bambu. O aroma de vários petiscos enchia o ar, doce, salgado, perfumado, misturado com o cheiro de fumaça e tinta de pinheiro - eram os estudiosos escrevendo dísticos do Festival da Primavera nas ruas para ganhar alguma prata de Ano Novo. O papel vermelho e os personagens pretos estavam repletos de expectativas para o Ano Novo.

Sentei-me no sofá baixo da loja, ouvindo a agitação da rua, torcendo na ponta dos dedos um ruge velho do ano passado. O cheiro de ferrugem desapareceu, deixando apenas um leve cheiro de tinta na ponta do nariz. De repente, ouviu-se um som de passos diferente do barulho do mercado. Foi leve e lento, com um pouco de hesitação, mas também revelou uma determinação que quebraria o barco. Aproximou-se passo a passo, batendo na pedra azul e também no meu coração.

“Squeak——”

A porta de madeira laqueada de vermelho foi gentilmente aberta e uma figura de camisa verde estava parada na porta. Contra a luz, seu rosto não podia ser visto com clareza.

A pessoa que veio era um estudioso, de traços delicados e nariz reto, mas seu rosto estava um pouco pálido e havia uma expressão sombria em seus olhos que não podia ser resolvida, como uma espessa camada de nuvens escuras. Ele usava um vestido de tecido verde lavado de branco, e os punhos estavam puídos, mas ainda engomados e retos; amarrado em sua cintura estava um velho pingente de jade, de cor escura, e a palavra “Liu” gravada nele estava um pouco borrada, mas estava apagada; ele carregava nas costas uma cesta de guarda-chuvas de bambu, com vários guarda-chuvas de papel oleado consertados. Os guarda-chuvas eram verdes, azuis, brancos e amarelos, mas não havia vermelho, como uma cor esquecida do outono.

"Sra. Rouge?" Ele falou hesitantemente, sua voz clara e suave como jade, mas com um tremor sutil, como folhas caídas ao vento de outono.