[O papel desta página do diário é extremamente áspero, e há até vestígios de cachos queimados nas bordas que não foram completamente alisados, como se tivesse sido arrancado à força de um caderno mais antigo que passou por incêndios, e mal foi continuado neste registro cada vez mais grosso. A tinta é extremamente escura, quase escorrendo pelo verso do papel, mas a caligrafia é extremamente estável, quase impressa, como se o escritor estivesse usando todas as suas forças para ancorar uma vontade que está à beira do colapso neste centímetro quadrado. O som do vento fica aqui registrado como um eterno ruído de fundo, gemendo e penetrando em todas as frestas. 】

A luz da manhã não veio.

Por outras palavras, o que veio não foi luz, mas uma escuridão mais rica e pesada, que descia do céu sempre sujo de Carmona, permeando cada tijolo e pedra e cada fio de ar nas ruínas da universidade. Não o tipo de escuridão noturna, mas uma pura “cinza” que perdeu todo o calor e esperança, uma “cinza” cheia de poeira radioativa e desespero. Olhando pela janela em arco quebrada, os "musgos enferrujados" no pátio, que ontem ainda mostravam vitalidade distorcida sob o microscópio do professor Errault, agora estão murchos e de cor escura, como velhas crostas de sangue.

O silêncio também era diferente. Não é o silêncio mortal nos estágios iniciais da exploração, nem a tranquilidade após o barulho com vitalidade crua após a base ser estabelecida, mas um... silêncio tenso e inquieto. Como um fio de aço esticado até o limite, cada leve tremor pode causar um zumbido.

Na área pública, a fogueira não se apagou durante toda a noite, mas as chamas pareciam um pouco lânguidas na sua postura dançante, lambendo debilmente os restantes blocos de combustível húmidos. A luz era fraca, mal dispersando um pequeno círculo de sombras, mas tornando tudo fora do círculo ainda mais profundo e imprevisível. Havia menos pessoas do que nos dias anteriores. Não é que eu fui embora, mas...

Hank estava deitado um pouco mais perto do fogo, acolchoado por um cobertor esfarrapado e pelo tecido mais macio que conseguiu encontrar. Uma de suas pernas estava enrolada do joelho para baixo com um pedaço grosso de gaze que foi trazido ontem do armazém do hospital e deveria ser precioso. Mas a gaze não estava manchada de vermelho brilhante, mas de uma cor suja e entrelaçada de verde-amarelo e vermelho escuro. As bordas estavam enegrecidas e endurecidas, e exalava um cheiro de revirar o estômago que era uma mistura de doce e rançoso. Não havia cor em seu rosto, seus lábios estavam rachados e descascados e as órbitas dos olhos estavam afundadas. O vigor que originalmente pertencia a um veterano foi substituído pela turvação causada pela febre alta e pelas ocasionais convulsões fisiológicas. Ele ficava inconsciente a maior parte do tempo e ocasionalmente emitia gemidos extremamente fracos e sem sentido do fundo de sua garganta. O som era mais leve que o som do vento, mas cortou os tímpanos de todos como uma faca cega.

Lina se ajoelhou ao lado dele, segurando um pano úmido relativamente limpo na mão, tentando umedecer seus lábios rachados. Seus movimentos eram muito leves e lentos, mas as pontas dos dedos tremiam incontrolavelmente. O pequeno Sol foi amarrado atrás dela com uma tipoia e adormeceu, mas ainda se contorcia inquieto de vez em quando durante o sono. Os olhos de Lena estavam injetados e suas pálpebras inferiores eram densamente azuis e pretas. Ela olhou para o terrível curativo na perna de Hank, com os olhos vazios, como se todas as suas emoções e forças tivessem se esgotado na explosão de ontem contra a “estrutura não biológica”, restando apenas esse corpo oco executando o instinto de cuidado. De vez em quando, ela estendia a mão para tocar a testa de Hank, depois retraía a mão como se tivesse sido queimada, cerrando-a com força e cravando as unhas na palma.

Gray estava sentado do outro lado do fogo, com as costas retas como uma escultura de pedra severamente desgastada. Ele não olhou para Hank ou qualquer outra pessoa, apenas olhou para as chamas fracas e dançantes. A cicatriz em seu rosto parecia uma rachadura mais profunda na penumbra. Ele segurava uma pedra de amolar na mão e polia mecanicamente a baioneta de seu rifle padrão repetidas vezes, emitindo um som monótono e preocupante de "farfalhar". Seus dois homens estavam sentados em silêncio nas sombras, um pouco mais longe, segurando armas e enterrando profundamente a cabeça, como dois fantoches automáticos que haviam perdido o comando.

O velho gato não está na área pública. Ele estava ao lado do aparelho de purificação de água na área técnica que finalmente havia melhorado. O dispositivo estava silencioso e vários componentes-chave que foram coletados, reunidos e reparados em todas as ruínas estavam agora espalhados pelo chão. O velho gato estava agachado ali, de costas para a entrada, os ombros caídos e a cabeça quase até os joelhos. Ele não mexeu nas peças, apenas se agachou como uma poça de cera derretida e desesperada. Ontem, no momento crítico em que ele estava depurando repetidamente e pensando que estava prestes a ter sucesso e que a fortaleza poderia obter uma purificação de água estável, a velha máquina fez uma explosão surda por dentro, e então saiu fumaça com cheiro de queimado. Não foi um problema de design ou falta de habilidade. Era o elemento filtrante cerâmico central. Devido à sua idade, o estresse interno já havia atingido seu limite e desmoronado completamente sob a pressão sem aviso prévio. Não há peças sobressalentes. Ainda pode haver alguns nas ruínas da Universidade de Carmona, mas é preciso tempo, sorte e ainda mais... guerreiros como Hank para explorar e proteger. E agora...

Certa vez, o professor Ayrault saiu de seu "laboratório" segurando um tubo de ensaio com uma pequena quantidade de líquido turvo. Ele caminhou até Lena, agachou-se, sugou cuidadosamente um pouco com um conta-gotas e fez sinal para que Lena ajudasse a abrir a boca de Hank. "Isso é preparado por mim usando as ervas que posso encontrar e um pouco de... extrato de matéria-prima de agente anti-radiação. Teoricamente, pode inibir algumas infecções e... neurotoxinas." Sua voz estava seca, sem qualquer entusiasmo acadêmico do passado, apenas profundo cansaço e incerteza. “Só posso tentar… não tenho condições de teste completas e a dosagem não pode ser precisa…”

Lena seguiu as instruções entorpecida. O remédio pingou na boca de Hank, mas ele não demonstrou reação.

O professor Ayrault olhou para ele e levantou os óculos escorregadios. Seus olhos por trás das lentes estavam vazios. Ele abriu a boca, como se quisesse dizer alguma coisa, sobre análise de patógenos, sobre metabolismo de toxinas, sobre o colapso do sistema imunológico sob radiação e desnutrição... Mas no final, ele não disse nada. Ele apenas se levantou lentamente, curvou-se, caminhou lentamente de volta ao seu pequeno depósito cheio de instrumentos quebrados e amostras de plantas, e fechou a porta. A figura de trás parecia ter se transformado novamente na velha toupeira solitária que estava escondida no escuro do subsolo e guardando um pouco de conhecimento quebrado quando nos conhecemos.

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Mick e os adolescentes também estavam desaparecidos. Talvez tenha sido enviado por Gray para realizar as tarefas de segurança mais periféricas e menos técnicas, ou talvez apenas tenha se escondido em um canto, com medo de olhar ou ouvir. O entusiasmo de ontem pela aventura e a saudade do “Seed Vault” foram completamente eliminados pela respiração cada vez mais fraca de Hank e pela atmosfera cada vez mais densa de desespero no ar.

O “Filósofo” desta vez não ficou agachado no canto fazendo comentários bizarros. Ele se apoiou em um pilar de sustentação longe do fogo, erguendo a cabeça e olhando para os traços pintados rachados na cúpula que não conseguiam penetrar o menor traço de claraboia. Sua boca se movia silenciosamente e não emitia nenhum som, mas a julgar pelo formato de sua boca, parecia que o que ele repetia repetidamente era a frase “Nasci na juventude, morri na juventude…”. Mas neste momento não houve interesse em explorar aquele formato de boca, apenas uma confirmação fria, quase cruel.

Ajax não está na área comum. Ele estava no ponto mais alto do reduto, restos de uma torre sineira meio desmoronada, e era o responsável pela vigia. Ele deve estar lá. Ele é a âncora de todos, a espada mais afiada e silenciosa. Ele não podia cair, não podia mostrar qualquer vacilação. Mas eu sei que mesmo para ele, seu coração deve estar frio como gelo neste momento. Hank é o guerreiro que ele reconhece, irmão de Gray e um elemento indispensável em nosso frágil coletivo. Mas agora, esse esqueleto está sendo corroído e quebrado, pouco a pouco, por dentro, por inimigos invisíveis.

O desespero não é o rugido do exército internacional do ouro negro pressionando a situação, nem o uivo dos mutantes chegando como uma maré. Esses são inimigos visíveis, “entidades” contra as quais você pode empunhar uma espada e puxar o gatilho.

O desespero era a mancha suja e crescente na gaze do ferimento na perna de Hank.

Foram os dedos trêmulos de Lina que não conseguiram parar.

Foi o som agudo de Gray que foi repetido monotonamente, mas não conseguiu apagar nenhum perigo.

Foram as costas do velho gato que desabaram diante da máquina irreparável.

Foi a garrafa de líquido turvo nas mãos do professor Erault que “teoricamente” poderia ser eficaz.

É a luz que desaparece dos olhos de Micks.

É o lema frio proferido silenciosamente pelo “filósofo”.

Era a clarabóia cinzenta e pesada que não podia ser afastada.

Era o cheiro na fortaleza que era mais pungente do que o normal, uma mistura de feridas podres, remédio amargo, fumaça de combustível e... medo silencioso.

É generalizado e silencioso. Ele não mata você diretamente, apenas fica sentado em silêncio, observando você usar sua última força, observando a “faísca” que finalmente foi acesa em seu coração diminuir e balançar um pouco no “cinza” frio e ilimitado, e pode ser extinta a qualquer momento.

Recebemos muito apoio, muita ajuda, muita gente aderindo. Sim. Temos a bravura de Ajax, a experiência de Gray, a habilidade do velho gato, o conhecimento de Erro, a tenacidade de Lina, a esperança dos Micks e até a força insondável e desumana de Nels. Temos a declaração sobre juventude e luz gravada na parede.

Mas quando Hank estava aqui, sua vida se esvaindo pouco a pouco junto com o lodo imundo, todos esses “bens” pareciam tão pálidos, tão... distantes. Como a luz e a sombra borradas vistas em águas profundas, ela está ao nosso alcance, mas é fria até os ossos e não pode trazer nenhum calor.

Rocha da fé? A ambição ainda não mudou?

Minha fé estava sendo atingida pela respiração difícil de Hank neste momento, causando rachaduras sutis e espalhadas. Minha vontade, neste ar onipresente e viscoso de desespero, parece extremamente pesada toda vez que respiro.

As faíscas ao longo do longo caminho refletem o céu... Será que a nossa pequena faísca pode realmente refletir o céu, que é pesado como ferro? Uma sombra solitária caminhando sozinha na noite... Estamos reunidos aqui, mas por que neste momento todos parecem estar isolados por paredes invisíveis, enfrentando sozinhos sua própria escuridão pesada?

O vento e a geada não conseguem esconder o sonho em meu coração... Mas e se o próprio sonho for sendo engolido aos poucos por essa realidade podre?

Nossos passos são sonoros em direção ao céu distante... Nossos passos ainda podem se mover? À frente, além dessa escuridão que tudo devora, existe um “céu distante”?

Sentei-me perto do fogo, do outro lado de Hank e Gray. Segurando este diário na mão, com a ponta da caneta pendurada no papel, sinto que todas as palavras perderam o peso e todas as descrições parecem fúteis. Descreva resumidamente a cena neste momento? Cada linha está preenchida com a tinta do desespero.

Olhei na direção da área de meditação. Nels está lá. Ele está lá desde que voltou ontem e não saiu. Ele não fez nenhuma “análise” do ferimento de Hank, nem deu nenhuma “dica” sobre o fracasso do velho gato. Ele está apenas "observando"? Observe como somos torturados por esta ameaça mais primitiva e humilde de “morte”? Observe como esta chamada “vontade de grupo” é tão frágil quanto uma teia de aranha ao vento diante da doença e do fracasso?

Ele nem mesmo manipulou a poeira para desenhar um mapa estelar do nada como fez antes.

O próprio silêncio dele era como uma parte do céu cinzento, frio, enorme, incompreensível, com uma indiferença divina e sufocante.

Nesse momento, o corpo de Hank estremeceu violentamente e ele fez uma inspiração rápida soar como um fole em sua garganta, e então tossiu um bocado de sangue escuro e espumoso, que espirrou no cobertor em seu peito.

Lina soltou uma exclamação curta e reprimida e deixou cair o pano molhado na mão.

O som agudo de Gray parou abruptamente. De repente, ele levantou a cabeça e olhou para Hank. As cicatrizes em seu rosto se contraíram violentamente e seus olhos ficaram instantaneamente cheios de olhos vermelhos. Era um olhar que estava prestes a explodir, uma mistura de grande dor e raiva impotente.

O velho gato parecia alarmado com o movimento. Ele virou a cabeça lentamente e com grande dificuldade e deu uma olhada. Então, lentamente, como se tivesse esgotado todas as suas forças, ele virou a cabeça para trás e encarou novamente a pilha de peças frias e quebradas. Seus ombros tremeram ainda mais.

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A porta do professor Erault abriu uma fresta, seu velho rosto apareceu por trás da fresta, e então ele se retraiu rapidamente e a porta fechou suavemente.

silêncio.

Silêncio mortal. Até o som do vento parecia ter parado.

Havia apenas o som mais fraco e intermitente da respiração de Hank, como o último suspiro de um fole antigo.

As chamas saltaram, refletindo nos rostos sem vida de todos.

A estrada é longa...Por que essa estrada é tão escura e fria?

Se uma faísca nunca morrer, acabará por se tornar algo... Será que a nossa faísca... pode durar até a próxima respiração?

O desespero, como a mais profunda água do mar, inundou-me a boca e o nariz, frio, pesado, com o cheiro salgado da morte.

A ponta da caneta finalmente caiu. Não é um registro, mas como a última luta de um homem que está se afogando, arranhões sem sentido gravados no papel.

Então fechei o diário. Segure-o firmemente em sua mão, como se fosse a única coisa que ainda pudesse reter o “significado”.

Feche os olhos e a escuridão cairá.

Mas nas profundezas da escuridão e do desespero absolutos, por alguma razão, as frases quebradas daquele poema flutuavam claramente como fragmentos teimosos e frios de estrelas, palavra por palavra, refletindo a mesma noite sem limites em meu coração:

Embora estejamos separados por milhares de montanhas e rios,

Enquanto a faísca não se extinguir, eventualmente terá sucesso.

Os anos são como canções de grande ambição,

A estrada é longa e fácil.

Até o amanhecer,

Uma faísca acende um fogo na pradaria até o nono nível.

Cada palavra é pesada como mil pedras e fria como ferro.

Também calmo? Como ficar calmo?

Yao Jiuchong? Essa faísca pode ver o próximo amanhecer?

Eu não faço ideia.

Só sei que, neste momento, devo abrir os olhos e olhar novamente para o céu cinzento, olhar para o rosto moribundo de Hank e olhar para cada companheiro ao meu redor que está encharcado de desespero.

Então espere.

Esperando pelo próximo momento. Seja lá o que for.

[O diário deixa um grande espaço em branco no final desta página. Somente na parte inferior há um ponto de tinta grosso que quase penetra no verso do papel. É como uma gota de sangue negro solidificado, ou como a brasa de uma faísca que caiu no abismo, mas se recusou a ser completamente extinta. 】