Fragmentos de luz vazavam da grade da janela de madeira do estúdio fotográfico, e a poeira subia e descia lentamente no feixe de luz, como cinzas que nunca cairiam. O menino ficou na frente da cortina desbotada. Ele usava um antigo uniforme de combate da Associação Beizhen que havia sido reduzido em tamanho, com manchas ásperas nos cotovelos e engomado. Assim que a câmera focou em seu rosto pálido ainda coberto de penugem infantil, uma figura apressada entrou correndo pela porta. Sua esposa se jogou em seus braços, segurando os punhos polidos com a ponta dos dedos. Havia sujeira preta de óleo de máquina entre as unhas. Sua voz tremia como uma vela ao vento, no ar cheio de cheiro de papel fotográfico velho e água consertando: “Você não pode ir embora?”
Ele ergueu a mão e deu um tapinha gentil nas costas dela. Seu pomo de adão rolou por um longo tempo, e ele olhou por cima dos ombros trêmulos e olhou pela janela - ali, o horizonte na direção das montanhas Oaks estava envolto em uma camada de névoa cor de ferrugem durante todo o dia, e as nuvens baixas foram refletidas pelos tiros distantes. Ele pronunciou duas palavras: “Não posso”.
A veneziana caiu e o som do filme rolando ficou seco. Capturou em seus olhos a ternura persistente que um garoto de dezesseis anos não deveria ter, e uma determinação quase entorpecida.
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Oaks Mountains, o terceiro cume, a área de defesa da 47ª Divisão de Infantaria da North Town Association.
Havia um cheiro de queimado que nunca se dissipava no ar, misturado com o fedor de metal derretido, lubrificantes de qualidade inferior e excremento humano. As montanhas já não são verdes e a massa rochosa exposta foi transformada em pó por repetidos bombardeamentos e depois sinterizada a altas temperaturas em grandes extensões de conchas vítreas vermelho-escuras. As barras de aço retorcidas e os restos da torre estavam meio enterrados na poeira cinzenta, como as costelas apodrecidas de uma fera gigante. Ocasionalmente, você pode ver uma mão que foi queimada em forma de carvão, ou metade de um rosto com uma expressão congelada incrustada nos fragmentos de um escudo à prova de explosão.
"Oitocentos mil contra quatrocentos mil." Na trincheira, um veterano com o rosto coberto de fuligem e lábios rachados cuspiu saliva sangrenta. A saliva caiu na terra arrasada e foi absorvida instantaneamente, deixando apenas uma mancha escura. "Os bastardos negros dominaram um terço do exército servo na Frente Oriental."
Ao lado dele, um jovem soldado pressionava as balas no carregador com as mãos trêmulas. As balas eram de uma cor cobre fosca e havia marcas ásperas produzidas por Beizhen na espoleta. Seu uniforme de combate era mal ajustado e tinha manchas nos cotovelos. O nome dele é Chen He, o garoto do estúdio fotográfico.
No horizonte, ondas de ataques da Black Gold International voltaram. Não era uma formação quadrada bem definida, mas uma maré de manchas verde-acinzentadas por todas as montanhas e planícies. O pesado veículo de transporte de pessoal modificado rugiu, seus rastros rolaram sobre os restos mortais de camaradas e inimigos e levantaram poeira que cobriu o céu. No céu, um enxame de drones baratos pintados com logotipos pretos e dourados zumbia como gafanhotos. De vez em quando, alguns eram abatidos e caíam no vale deixando um rastro de fumaça negra. A luz do fogo da explosão iluminou brevemente os rostos entorpecidos ou loucos.
“Prepare fogo de artilharia——!” Um rugido rouco se espalhou pelas trincheiras.
A posição da artilharia em Beizhen está escondida em uma caverna escavada na encosta reversa. A cadência de tiro não é rápida, mas cada tiro visa a precisão. O grito do projétil rasgando o ar superou o ruído de fundo do campo de batalha e caiu na maré verde-acinzentada, elevando-se em uma coluna de fumaça misturada com solo, fragmentos e tocos. Mas a maré estagnou apenas ligeiramente e depois surgiu com um impulso mais forte.
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Alguns dias depois, minha esposa estava na mesma posição no estúdio fotográfico. O vestido simples estava enrugado pela lavagem e a gola engomada roçava seu pescoço esguio. Seus olhos estavam vazios, olhando para a câmera, e pareciam estar olhando para longe através das lentes. O pai de repente empurrou a porta rangente do estúdio fotográfico e sua mão com veias salientes agarrou o braço dela. Ele rugiu tanto que o papel da janela tremeu e mais poeira caiu: “Eu não deixo você ir! Ele Yaozi fez... Você não sabe como está a linha de frente agora?!”
Ela não olhou para trás, apenas se afastou gentilmente da mão dele. A mão era áspera como casca de árvore, mas não aguentava mais o peso de sua determinação de partir. Sua voz era muito suave, mas com uma determinação fria temperada por uma grande dor: “Ele vai se assustar sozinho”.
Ela carregava uma simples sacola de lona, que continha vários pedaços de comida seca compactada, um pote de água purificada e um rolo de curativo hemostático. Ela servirá como voluntária médica e viajará no último comboio para apoiar o sopé oeste das Montanhas Oaks.
A veneziana clicou novamente, deixando suas costas magras, mas retas, misturando-se à claraboia cinza-ferro e desesperadora do lado de fora da janela.
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O pico principal da serra é Eagle Beak Cliff.
A superfície aqui foi completamente “desperdiçada”. O solo estava completamente morto e coberto por uma poeira espessa e radioativa. As rochas desgastadas são de uma estranha cor púrpura-preta, que se diz serem os restos de algum tipo de arma química usada nos primeiros dias do Ouro Negro. Árvores mortas esparsas que se transformaram em formas grotescas estão de pé, seus galhos como mãos desesperadas estendendo-se em direção ao céu.
A linha de defesa da North Town Association se transformou em uma cunha cruel aqui. A comparação da força militar não é mais apenas números no papel, mas um moedor de carne que devora vidas a cada momento. Black Gold esmagou-os com números e usou a tática “Steel Torrent” independentemente das baixas, atacando os já exaustos defensores em ondas. As trincheiras foram repetidamente ocupadas e retomadas, e as crateras deixadas pelos ataques diretos da artilharia pesada nos bunkers tornaram-se novas armadilhas mortais cheias de água e detritos.
A turma de Chen He tinha doze pessoas, mas agora restavam apenas cinco. O líder do esquadrão, um veterano caolho, batia mecanicamente no solo solto em frente ao parapeito com uma pá cheia de buracos. Seus ouvidos ficaram quase ensurdecidos pelas explosões contínuas e a comunicação depende inteiramente de gestos e movimentos da boca.
"Posto médico! Saia!" alguém gritou.
Vários voluntários civis, igualmente mal adaptados e manchados de sangue e poeira, enfrentaram balas perdidas para carregar os feridos em macas improvisadas. Chen He parecia ver uma figura familiar e magra entre as figuras trêmulas, que aplicava com urgência um torniquete em um soldado cuja perna estava quebrada. Ele queria gritar, mas uma explosão próxima abafou todos os sons. A onda de ar o jogou contra o parapeito, deixando apenas um zumbido agudo em seus ouvidos.
Pequeno Senhor,
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Alguns dias depois, no estúdio fotográfico. Meu pai ficou em silêncio diante da câmera, as costas ainda tentando ficar retas, como um velho pinheiro que não foi esmagado pelo vento e pela neve. Mas os pelos brancos nas têmporas pareciam ter brotado da noite para o dia. Era áspero e cinzento, incapaz de esconder os anos apressados e o envelhecimento repentino. Ele vestiu um macacão velho, azul-escuro e engomado, o "uniforme" com o qual fora convocado como miliciano de reserva.
A velha – sua mãe, avó de Chen He – entrou cambaleando, segurando uma bengala feita de canos de armas quebrados e madeira. Suas mãos magras agarraram seus braços grossos, suas unhas cravaram-se profundamente em sua carne e lágrimas turvas escorreram pelas rugas de seu rosto. Ela implorou várias vezes, com a voz embargada: “Por favor... não vá embora... He Yaozi não tem notícias... Minha esposa também foi embora... Se você for embora de novo, essa família... essa família será real...”
Seu pai se virou e enxugou desajeitadamente as lágrimas com suas mãos grandes e trêmulas, capazes de quebrar montanhas e quebrar pedras. Seu tom era tão calmo que era quase indiferente, como se estivesse falando de algo que não tinha nada a ver com ele, mas por baixo dessa calma estavam os estalos causados pelo pesado fardo: "Não. A Frente Ocidental entrou em colapso, e todos os homens que ainda conseguem empunhar uma arma devem carregá-la. Esta é uma ordem, e também é... uma responsabilidade."
Ao som da veneziana, há profunda relutância em seus olhos, olhando para a casa vazia e dilapidada atrás de sua mãe; há também uma responsabilidade que nunca foi falada, mas há muito está gravada em seus ossos e sangue - há um penhasco atrás dele e não há como recuar.
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Montanhas Oakes, até o fim.
Depois de sofrer mais de 60% das baixas, os 400.000 defensores de Beizhen comprimiram a linha de defesa até a posição final de "ouriço" construída em várias passagens naturais e fortificações permanentes reforçadas artificialmente. A munição era escassa e as rações foram reduzidas à metade, e muitos soldados começaram a usar armas retiradas dos cadáveres de Black Gold. As comunicações eram intermitentes e a cadeia de comando dependia de mensageiros e sinais primitivos.
O Exército Ouro Negro, com 800.000 homens, também sofreu pesadas perdas. Os cadáveres dos servos encheram o vale, mas as suas principais divisões blindadas e grupos de artilharia pesada ainda mantinham forte pressão. Eles começaram a usar métodos mais desprezíveis: disparar projéteis de artilharia cheios de alucinógenos químicos para conduzir prisioneiros de guerra e civis à frente da formação ofensiva; usar alto-falantes para reproduzir ruídos distorcidos à noite que eram uma mistura de tristeza e provocação para conduzir uma guerra psicológica.
O céu é de um eterno cinza chumbo e, através das rachaduras ocasionais, um “sol” verde doentio pode ser visto. O vento levantou espuma de neve com poeira radioativa, que atingiu seu rosto como uma faca. Parecia haver apenas três cores restantes no mundo: o céu cinza-ferro, o chão marrom-avermelhado escuro e o sangue vermelho-ocre enegrecido espalhado por toda parte.
A companhia suplementar da milícia à qual meu pai pertencia foi preenchida no passe “Bone Crusher”, que era o mais crítico. O terreno aqui restringia o ataque blindado em grande escala do Black Gold, mas tornou-se um purgatório para o estrangulamento da infantaria. Ele segurava um velho rifle e deitou-se atrás das pedras frias, olhando para as figuras rastejando para cima como uma colônia de formigas no sopé da montanha. Ele não tinha medo, apenas uma profunda exaustão e confusão. Pensou no rosto jovem do filho, nas costas magras da esposa quando ela partiu e no calor das lágrimas da velha mãe. Então ele puxou o ferrolho, e o som de metal raspando foi inaudível em meio ao barulho da morte.
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Finalmente, no estúdio fotográfico. A velha sentou-se na cadeira de encosto alto. Ela estava vestindo roupas pretas escuras que encontrou em algum lugar. Não havia nenhum vestígio de sangue em seu rosto, sua pele estava próxima às maçãs do rosto e seus olhos estavam tão turvos que pareciam cobertos por uma camada de cinzas que nunca poderia ser limpa. O fotógrafo – um homem igualmente velho, cujos dedos estavam amarelados e trêmulos devido à exposição prolongada a produtos químicos – ergueu a velha câmera e ajustou o foco por um longo tempo. Ele olhou para os olhos vazios no visor, hesitou por um longo tempo, e então persuadiu baixinho, com voz seca: “Velho… pode… você pode sorrir?
Ela balançou a cabeça lentamente, extremamente lentamente, seus movimentos tão rígidos quanto uma máquina enferrujada. Seus olhos estavam desfocados, olhando para a câmera como se estivessem olhando para o abismo sem fundo atrás da câmera. A voz era tão fraca que era quase inaudível, mas as palavras eram claras. Atingiu o silencioso estúdio fotográfico e foi mais sufocante que o tiroteio: “Não consigo mais rir.
A veneziana caiu, não capturando nenhum hálito fresco, mas apenas congelando o silêncio mortal da sala e a luz apocalíptica cada vez mais densa e cinza-ferro do lado de fora da janela, que parecia engolir tudo.
A velha levantou-se lentamente, apoiada numa bengala, e saiu pela porta, passo a passo. Ela não olhou para trás. Do outro lado da rua, os últimos caminhões do escritório de recrutamento aceleravam os motores, expelindo escapamentos pretos e grossos como os suspiros de um animal moribundo. O carro estava lotado de pessoas, homens, mulheres e até crianças meio crescidas, com a mesma expressão triste e resignada no rosto. A velha caminhou em direção ao comboio, devagar, mas com extrema firmeza.
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Restava apenas um fotógrafo no estúdio fotográfico.
Ele configurou cuidadosamente a câmera, ajustou o ângulo e o foco e removeu a tampa da lente. Então, ele caminhou até o local onde o jovem, sua esposa, seu pai e a velha estavam. A luz do lado de fora da janela diminuiu gradualmente. Não era anoitecer, mas nuvens mais profundas contendo uma tempestade devastadora pressionavam-na. A luz incidiu sobre seu rosto devastado, sem mostrar nenhuma ternura, apenas uma cor pesada de chumbo encharcada pelo tempo e pela fumaça da pólvora.
Ele endireitou as costas curvadas – um hábito desenvolvido a partir de um longo trabalho na câmara escura. Ele não sorriu, mas seus olhos olharam firmemente para as profundezas da câmera, como se pudesse penetrar nas paredes manchadas, ver o farol de fogo queimando nas montanhas Oaks, ver as figuras lutando, rugindo, morrendo e prestes a correr para o purgatório, ver esta família, incontáveis famílias nesta terra, os pequenos pedaços de significado insignificante, mas extremamente quente, manchados de desespero com carne e sangue.
Ele estendeu a mão e puxou o fio fino que conectava a veneziana.
"Clique."
O som do obturador soou pela última vez, seco e leve, mas parecia ter esgotado o que restava da vida neste pequeno estúdio fotográfico. Traz o final mais pesado e quente para a jornada desta família. Também deixou para trás um filme negativo que ninguém pôde assistir, mas que estava destinado a não ser aniquilado, na brutal batalha de defesa entre 400.000 e 800.000 pessoas no deserto e no Juízo Final, onde usaram suas últimas forças.
Do lado de fora da janela, o caminhão que transportava a velha e outras forças de apoio de última hora dirigia-se para as montanhas e desaparecia na poeira difusa e na claraboia sinistra. A porta do estúdio fotográfico tremeu ligeiramente e finalmente parou. Um pedaço de floco de neve cinza-ferro com poeira radioativa caiu lentamente e grudou na vidraça suja por um longo tempo.
